Las mujeres desnudas
son tal y como las recordaba. Tienen las cosas dónde deben tenerlas.
Tienen las cosas que deben tener. Un rato antes, vestida, la mujer
era un conglomerado de deseo. El perfume, el sostén, los pantalones.
Todo moldeaba su belleza hacia arriba. Todo la mejoraba. Ahora,
desnuda ante mí, es tal y como yo recorbaba que debía ser. Pero
también es una verdad que no se puede desmentir.
Es una mujer desnuda,
no eres tú desnuda. Eso lo hace muy diferente. Tú vestida, a un
metro de mí, provocas esto mismo que ella provoca. Pero ha
necesitado desnudarse. Dejarme ver lo que hay dentro de ella. Dejarme
ser el objeto de su deseo. Miro sus pechos enormes y no veo ya su
sonrisa que era pícara.
Me encuentro con lo
real tan de repente, que mi cuerpo no reacciona todavía. Tiene que
acercarse y tocarme. Pasa su lengua por mi cuello. Pero es el roce de
su cuerpo desnudo lo que está funcionando. El deseo está empujando
mi corazón. Todo es un latido. Ahora, ya erecto, me desnudo yo
también.
Mi desnudo y el suyo
forman una imagen cómica. Yo desnudo soy un poco cómico. Junto a
una mujer desnuda, una mujer tal y como debe ser una mujer, se me
vuelve una broma. Me río. Clavo mis dedos en alguna parte de su
cuerpo y sigo adelante.
Todo es tal y como lo
recordaba. La dureza o no de las zonas que voy palpando, que voy
aprentado o que voy penetrando. Los olores. El sabor distinto de su
cuello, sus pechos, su sexo y sus muñecas. Todo esto ya lo he
vivido. Todo esto ya ha pasado antes. Y volverá a pasar después. Y
yo recordaré todo tal y como es. Recordaré que todas las mujeres
desnudas tienen una marca de sujetador en la espalda. Recordaré que
me da mucho miedo tocar su sexo, porque tiene una textura que podría
hacerme perder la mano. Recordaré que desnudas no tienen ya nada que
ocultar y dan un poco de risa, porque tienen miedo a que las veas
así, a que las juzgues así. Recordaré que las cosas son tal y como
yo creo que son, y que por eso no hace falta estar continuamente
haciéndolas.
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