SIN PROBLEMAS

Esta falta de todo que me adorna, sobre todo de preocupaciones, me está haciendo la vida imposible. No puedo concentrarme en nada concreto y no hago más que pensar en gilipolleces, como por ejemplo, la lista de los reyes godos, o nuevas ideas para anuncios de tampones (ideas que no me salen, porque creo que ya todas están hechas).

Paso las noches en blanco sin nada en que pensar y me despierto con una sensación de vacío que nada puede reparar. Necesito una preocupación. Un problema. Antes, cuando tenía ocupaciones, me pasaba la noche dando vueltas en cómo solucionar problema que yo mismo creaba. Ahora, como mucho, me paso la noche pensando en cómo solucionar mis problemas de amor. Y eso no es un problema, es una novela de Danielle Stelle.

Voy a la calle a buscar problemas de verdad, aunque no sean míos, a ver si así consigo dormirme pensando en ellos, arrullado por el dulce acento de la incertidumbre.

WHATSAPPSEX

Según fuentes propias, 7 fotos pornográficas son enviadas por whastapp cada treinta segundos. Multiplicado eso da 14 fotos por minutos. 840 fotos pornográficas por hora. 20160 al día. Eso sólo en España.

El sexo telefónico se ha visto revolucionado con esta nueva herramienta comunicativa, que permite enviar no sólo mensajes de texto, sino imágenes y vídeos. La facilidad que tiene el usuario para hacerse fotos a sí mismo y compartirlas con alguien es el principal acicate de este nuevo tipo de relación sexual.

Pasaron de largo los tiempos del cibersexo. El whatsappsex es la nueva moda. Y se puede dar en cualquier parte. En el coche. En el centro comercial. En el estadio de fútbol.

La facilidad para usarlo y la capacidad de mantenerse parcialmente en el anonimato, basta dar el número de teléfono, pero no es necesario enseñar la cara, es el principal acicate para la proliferación de estas prácticas sexuales.

Según las mismas fuentes, el 88% de los usuarios de whastapp ha enviado fotos de alto contenido erótico desde su terminal.

Además de la facilidad y el anonimato cabe destacar también el hecho de que famosos hayan hecho uso de esta herramienta comunicativa para el sexo ha hecho que sea una moda utilizarlo. Las fotos de Scarlett Johansson desnuda son una prueba y una fuente de inspiración para muchas y muchos que copiaron las poses y la aptitud de la estrella americana.

Ahora entendemos por qué a algunos se les iluminan los ojos cuando dicen: “mándame un whatsapp”.

IDEAS

Pensando en formas de forrarme con la crisis, se me ha ocurrido varias ideas que no son viables, pero que en teoría son buenas. Ninguna incluye la compra-venta de sexo o materiales sexuales, lo que, viniendo de mí, es un gran esfuerzo intelectual.

La primera de todas es comprar la basura de los demás. ¿Cómo podría forrarme con eso? Suponiendo que después yo podría vender esa basura a un precio más alto para que forme biocombustibles o para que sea reciclada y forme con ellas otros materiales u objetos. Esa idea es la mejor que he tenido nunca, pero creo que aún no estamos preparados para ella. Aún así la dejo aquí para el que quiera aprovecharla.

También he pensado en hacerme publicista de tampones. Son los anuncios en los que vale todo. Puedes poder cualquier tontuna, que vale. Lo único que hay que hacer es poner a una chica triste que después está alegre. Lo que no es raro si está sufriendo un proceso hormonal complejo. No lo veo viable del todo porque es mundo muy competitivo donde las ideas parecen tender siempre más al absurdo que antes. Y yo soy muy absurdo, pero no sé si tanto.

La otra opción es hacerme escuchante de quejas. A dos euros la hora. Con la cantidad de gente que hay quejándose a todas horas estoy seguro que de que podría hacer carrera. Pero no sé si será viable existiendo facebook y twitter.

AMOR LIBRE

Como la vida es así (breve, triste, estúpida, divertida, amorosa), el hombre también es así (breve, estúpido, divertido, amoroso) y hace el amor así (breve, estúpido, divertido, amoroso). Y cada uno tiene su amor propio, su amor de cada uno que expresa cada uno de la forma que quiere cada uno.

El amor libre, consciente o no, loco o aburrido, es propiedad de cada hombre y cada uno puede vivirlo y expresarlo como quiera. Conociendo a una chica en una discote, apuntándose a Badoo, Metic o cualquier otro sitio, o haciéndose el esclavo de una dominatrix que te ayude a descubrir que en realidad eres una mujer.

Viva el amor y viva el verano, y vivan los transexuales.

LA PALABRA

Decir tu palabra a esa mujer me dejó una sensación extraña de mentira y de equivocación, quise pedir perdón de inmediato, pero decir aquella palabra y después perdón me he equivocado, era imposible. Las normas de la corrección impedían que fuera de otro modo.

Aquella palabra era tu palabra. Yo la usaba siempre contigo. La guardaba para ti. Había llegado a asociarla sólo a ti. De entre todas las palabras de la lengua, de entre todas sus posibles aplicaciones, sólo había una persona y un uso correcto. Decírtela a ti.

Hacía mucho que no te veía. Y ella en ese momento se ajustaba a la definición de la palabra que se da en el diccionario. Pero no dejó de ser una traición. Un error. Una mentira. Porque nadie más puede ser ya eso. Sólo tú tienes la capacidad de ser esa palabra si yo la digo.

Ella se esponjó en su vestido. Realmente estaba hermosa. Pero no pude disfrutar de nada aquella noche. No de su compañía. No de su trato. No de su invitación posterior.  

MI PENE NO ME DEJA DORMIR

Mi pene no me deja dormir. Mantiene conmigo una lucha estúpida y ridícula. Cada vez que cierro los ojos, vibra, se mueve, crece. Cada vez que me doy la vuelta, se descoloca, se endurece, hace tope. Me obliga a cambiar la postura, a ponerme boca arriba, a respirar profundamente, a intentar poner la mente en blanco.

Provoca en mi mente unas imágenes turbadoras. A veces sales tú, a veces sale tu amiga, a veces salís las dos juntas. Me hace sudar y temblar. Me levanto y me lavo la cara. Uso el agua fría. Pero el agua fría no funciona.

La cartera, la camarera, la vecina, la antenista, la equilibrista, forman un círculo vicioso de fantasías retóricas y elaboradas que me cuestan horas de sueño, horas de descanso, horas de soledad y ascetismo.

Mi pene no me deja dormir, y por el día estoy cansado y no me fijo en nada que no sea el equilibrio inusitado de unos pechos, el diámetro exclusivo de un trasero, la sonrisa picarona y sugerente de una rubia.

Mi pene no me deja dormir y yo le hago caso.

CONFUSIÓN

Como estoy demasiado confuso y demasiado agotado para escribir, no lo hago. Dedico mi tiempo a ver la televisión y cómo en ella se suceden los deportes extraños. No son extraños en sí mismos, sino el hecho de que alguien alguna vez decidió dedicarse a ellos. ¿Qué empuja a alguien a bajar un río encabritado? ¿Y a darse patadas en la cabeza con otro?

Esas preguntas se mezclan con otras de menor calado, como el hecho de que cada vez hay menos anuncios. Y los que hay son de comida. No sé si lo hacen para darme hambre. Aunque no lo consiguen mucho. Otra cosa que anuncian mucho son ambientadores. Y no hay nada más aburrido que un anuncio de ambientadores. Sin embargo, nadie anuncia Mercadona, y tiene más prestigio que la Real Academia de la Lengua.

De vez en cuando enciendo el ordenador y miro los periódicos. Veo una confusión sensacional, un montón de tiros que vienen de todas partes, un fuego cruzado que habla sobre la crisis, que pretende tener la forma de resolverla o resistirla, pero nada parece acabarla.

Y yo sigo confuso. Tal vez es el calor. Tal vez que no pueda dormir. Tal vez la amenaza de que no habrá liga.  

DESASOSIEGO

Sentado en el sillón empapado en sudor me despierto con un desasosiego enorme. La siesta es sana, pero yo me he quedado dormido sin darme cuenta y ahora me despierto desconcertado, sin saber qué hora es y qué es esto que ponen en la tele.

He soñado que vivía en un mundo en el que la gente bailaba. Es decir, no hacían otra cosa que bailar. El baile era la forma de moverse. Y yo no sé bailar. Así que era un paria también en ese mundo. Nadie quería bailar conmigo y tenía que ir dando ridículos saltitos por la calle.

Además todo el rato sonaba música que tendía al reggeton, se escriba como se escriba. Las chicas se arrimaban a los chicos y se frotaban con ellos. Todo era muy erótico, si no fuera porque yo era un pringado que no podía mover las caderas. Todas las mujeres huían de mí. Más o menos como aquí.

Total que me he despertado muy desasosegado, de una manera estúpida, porque tampoco es que este mundo sea mucho mejor.

GRANDES INVENTOS DE LA HUMANIDAD

Viendo a Usain Bolt pienso que es un gran invento. Un tipo que corre tanto, que lo hace tan bien y tan fácil y que además lo hace con una sonrisa y como si no fuera importante, es un gran invento.

Eso sí, no tan grande como lo que han descubierto los de Evax. Unas pompas que buscan el mal olor menstrual y lo eliminan. Son como superasesinos de olor. Pero saben además qué olor buscar, cómo atraparlo y cómo eliminarlo. Es un invento fenomenal.

Si el resto de inventores del mundo fueran tan certeros, fueran tan buenos ya tendríamos solución para las cosas importantes de la vida, como las pestañas que se te meten en el ojo, la duración de las baterías de los smartphones o el reciclaje.

Los que trabajan en compresas y tampones son los mejores inventores del mundo.  

CONTAR, SABER

A un amigo su mujer le ha sido infiel. Con su jefe. Cosas del poder. El problema de todo esto es que la noticia circula continuamente por todas partes. No hay corrillo del barrio por el que te asomes donde no oigas algo sobre el tema. Esto a mi amigo no le duele. Quiere que la gente lo sepa todo. Total, él no ha hecho nada.

Ella misma lo contó. Lo puso en facebook. Así es la vida ahora. Las viejas pretendientes y novias de mi amigo pusieron el grito en el cielo y dijeron que ella siempre había sido una suripanta. Y unos cuantos colegas la llamaron. Porque si lo ha hecho una vez puede repetir, ¿no?

Mientras todo se hace público, todo se habla, todo se comenta. Él va a tomarse algo con el infiel esta tarde en un bar. Quiere saber detalles. El conocimiento es poder. O tal vez tortura. Ya nos contará.  

PASADO

Como mirar a lo que hay es un poco tétrico, da mucho miedo todos los días leer la prensa y ver incendios, muertes, pobreza, paro, corrupción, prima de riesgo, más paro, deflación, y todas esas cosas, parece que la gente se ha dado a no mirar a lo que hay y sí mirar al pasado, a lo que había.

El pasado se está convirtiendo en un refugio inmutable donde éramos, o se supone que éramos, más felices. Esa felicidad pasada, imborrable y que no se puede perder ya, que no se puede tocar, se presenta como más deseable, como un paraíso perdido del que no nos van a poder sacar por más que quieran, por más que nos bombardeen con realidad.

Pero el pasado no deja de ser eso, y lo que hay es lo que hay. Aunque nos gustasen mucho los frigopies.

TERMINA

Ahora que han empezado a emitir la serie por televisión en abierto (un poco tarde porque todo el mundo ya la visto, pirateada eso sí, descargada y todas esas cosas), el autor de los libros, el que se ha sacado de la cabeza la historia, está harto de que le pregunten si va a vivir lo suficiente como para terminar la novela entera.

A la gente no le preocupa su salud o su sufrimiento, le preocupa su propio divertimento. ¿qué importa que le duela a usted? ¿qué importa su muerte? Termine primero y luego ya tendrá tiempo de morirse y lloraremos ante su tumba. De momento termine y luego ya hablaremos.

Total, que el hombre tendrá que aguantar y terminar y si no lo hace...

HISTORIAS QUE SE REPITEN

Viendo un documental sobre el crack del 29, explicaba uno de los entrevistados que todo el mundo compraba y vendía sin cesar. Compraba y vendían acciones siempre con rédito, siempre con premio. O las acumulaban viendo como subían y pensando en que poseían un enorme capital. Pero eso no fue así. Y los entrevistados se preguntaban cómo no vieron que eso no valía nada, que era todo por culpa de una inflación, de un desmesurado e insostenible sistema de inversiones. Y luego venía la pobreza, las malas decisiones de los políticos, la recesión, los puestos de trabajo perdidos, los hombres, sanos, fuertes, capaces, elegantes, haciendo cola para recibir una sopa. La falta de dignidad, la vergüenza de los que tenían que pedir. Todo eso por culpa de la ambición. Del juego de los mercados en el que cualquiera entraba y en el que todos salían esquilados.

La prima de riesgo sube desmesuradamente. No sabemos por qué. Ni siquiera sabíamos qué era hace unos meses. Y ella es la culpable, con otros parámetros que desconocemos y que dependen justamente de eso, de los mercados y de la ambición de estos, de nuestras desgracias. Ataque de los mercados. Eso dicen.

Mientras, en otro documental sobre la vida de Hitler explicaban cómo este aprovechó la coyuntura económica, el paro, la pobreza, cómo prometió trabajo para todos, vidas mejores, beneficios económicos, para alcanzar el poder.

No quiero juntar las dos historias.

TRAGICOMEDIA

La comedia es tragedia más tiempo. Ver fotos de Hitler de joven, con pantalones de tirolés, posando para parecer más humano y más mundano, es cómico porque sabemos que luego el hombre tuvo sus cosillas e hizo, eso mismo, cosillas que no debería haber hecho. (En el documental, Apocalipsis, por si alguien quiere verlo).

Así que, supongo que todas estas cosas que oímos ahora sobre la tragedia que se nos viene encima, sobre el país arruinado y los banqueros malhechores y los políticos más malhechores aún, será un día muy cómico.

Estamos demasiado metidos en la narración, en los hechos de esta historia como para juzgarla aún. De momento tiene rasgos tragicómicos. Trágicos por la gente que está perdiendo su capacidad para ser personas, porque probablemente mucha gente va a acabar herida y porque si dices la palabra crisis tres veces se te aparece el fantasma de mi un sindicalista y te la chapa duramente cuarenta y cinco minutos.

Cómico porque si ves al gobierno tratando de explicarse qué pasa, a la oposición diciendo esto no es culpa nuestra, a la gente tratando de contar esta historia, siempre desde un punto de vista personal, siempre contradiciéndose y siempre con un tono plañidero propio de un entierro bien pagado, tienes que reírte.

Y así es el mundo, una comedia a largo plazo (incluso al corto, pero eso ya es opinión mía), donde hay que saber ver el chiste y ver la tragedia, y no confundir lo uno con lo otro. O intentarlo.

MUNDOS PERFECTOS

Como salir a la calle es sinónimo de arder, me quedo en casa por las tardes viendo la tele. Realmente no ponen nada (hasta que empieza Ana y los siete, claro), pero como la otra opción es la muerte, pues nos quedamos con la tele. Lo mejor que ponen en la tele a esas horas son los anuncios.

Entre los anuncios hay dos tipos, unos los que son para mujeres y otros los que no son para mujeres. Se diferencian en que los que no son para mujeres son simples, directos y fáciles. Hay una cosa que vender y la venden.

Los que son para mujeres cuentan una historia. Tienen unos personajes. Y muestran una realidad que no existe, pero que muchas mujeres pretenden. Como mujeres de 50 años delgadas y atractivas como mujeres de 20 años.

Se diferencian también en que todo lo que sale en los anuncios de mujeres está limpio, mientras que los otros no tienen ese aspecto de limpieza.

Realmente no creo que sirvan ninguno, pero reconforta mucho verlos, es como vivir en un mundo perfecto. Sin calor. Sin crisis. Sin Ana y los siete.

SIESTAS

Veía la tele mientras sudaba, a chorros, y pensaba que lo mejor que podía hacer era estar quieto y sudar a chorros, porque cualquier otra cosa que hiciera me haría sudar mucho más de lo que ya estaba sudando. Pero me quedé dormido. Es lo normal en verano, cuando hace este calor y en la tele ponen... bueno, no sé qué ponían. Es lo que tiene echarse estas siestas con este calor, que te quedas dormido y hasta te olvidas de cómo te llamas.

Otra cosa típica de las siestas de verano es soñar cosas raras. Yo soñé que venían los chavales del anuncio de fanta siguiéndome todo el rato. Ellos cantaban todo lo malo que me pasaba. Cantaban por ejemplo que perdía 20 euros en apuestas. O que se me pinchaba el coche. O que una mujer a la que yo había conocido por internet me pedía dinero a cambio del sexo que yo le ofrecía (le dije que sí, claro).

Como los niños esos me daban miedo y por saco, empecé a matarlos. Al primero de patadas. Al segundo lo metí en el microondas. Y así todo el rato. Los atropellaba. Los aspiraba. Los ahogaba con ginger ale schweppes (coño, qué difícil es escribir schweppes). Pero nunca acaban de morir todos y seguían cantando mi vida, especialmente mis errores, como cuando me puse a masturbarme en el coche enfrente del trabajo de la chica que me gustaba.

Me he despertado empapado en sudor y con un gran desasosiego, sin saber mi nombre y odiando a todo el mundo, sobre todo a los niños. He ido a la nevera y sólo había fanta. Maten a los niños, por favor.

ESCRIBIR

Escribir es una de esas cosas que hay que hacer con cuidado, porque si lo haces sin cuidado puede tener consecuencias. Por más que se diga, nadie escribe para sí mismo, y menos ahora que nos pasamos el día escribiendo: en el facebook, en el whatsapp, y en otro montón de cosas que supongo desconozco.

Hay que tener cuidado y no escribir bajo los efectos del alcohol. Nos pone melancólicos y acabamos diciendo cosas que no queremos decir, como precisamente que queremos a alguien.

Hay que tener cuidado y no escribir bajo los efectos de la estupidez. Se acaban diciendo estupideces y con mala ortografía y eso es horrible. Esto es intercambiable por escribir bajo los efectos del amor. Sucede lo mismo.

Y hay que tener mucho cuidado y no escribir bajo los efectos de una erección. Dices cosas que no son ciertas. Expresas deseos que son inapropiados. Prometes cosas que no vas a cumplir. Y además, no tienes sangre ni coordinación en el cerebro. Total, que lo único que intentas es calmar el estado en el que estás y lo más urgentemente que puedas. Y por supuesto, con quien puedas. Sea como sea.

Escribe con cuidado y aprende a arrepentirte y a perdonarte. Te hará falta.  

VISITA TOLEDANA

Como hace mucho calor me he ido a dar una vuelta por Toledo, ¿qué mejor sitio para estar en un caluroso día del mes de Julio que la ciudad de Toledo? Casi cualquiera. Los peces del Tajo se han muerto todos para no tener que aguantar ni un minuto más el calor. Los de los parkimetros, gente muy maja, van de un coche a otro a la misma velocidad que le crece la barba a Falete. Una controladora, superatractiva, ha pasado delante de mi coche y he roto el papelito para hablar con ella mientras me ponía la multa. Pero por no hacer esfuerzo no ha sacado el boli y la libreta y me he tenido que ir sin multar.

Este calor es revitalizante, las calles estaban vacías y las piscinas llenas. Llenas de maleantes que pegan a los socorristas. Uno se quejaba en la radio, pero con la voz distorsionada. Pegar a un socorrista es como pegar a uno de los de la camilla en el fútbol. Hay que ser comeyogures para pegarlos. Pero el mundo está lleno de comeyogures. Miradme a mí que me he ido hoy a Toledo. Y a gastar dinero.