VIAJANDO A LA INDIA

Las vacaciones se pueden aprovechar de muchas maneras. Sentados en una terraza tomando mojitos, cervezas o trinas de limón. Tirados en una piscina de esas portátiles que has puesto en tu casa y haciéndote ilusiones. Cuidando de tus pequeños, por fin. O viajando.

Viajar es una actividad muy variada. Se puede viajar de Illescas a Toledo y alucinar con las calles pequeñas y estrechas o con lo que se ve en La Peraleda. Se puede viajar a la playa, Benidorm, Gandía, Cullera y tomar el sol hasta que saltan ampollas en la piel. O se puede hacer turismo cultural por Praga o Budapest o Berlín.

Luego todo eso nos lo tragamos en forma de fotos, historietas (algunas ya las estoy escuchando antes de que vuelvan los susodichos). O como en este caso que recomendamos, hay quien mientras hace el viaje abre un blog y cuenta su experiencia. Estas chicas se han ido a la India, que suena menos exótico de lo que en realidad debe ser por lo que cuentan. Si queréis viajar con ellas pasaos por su blog: http://luisaportos.blogspot.com/ Por momentos tendrás envidia y por momentos estarás contento de seguir en tu sofá.

DESPEDIDA

Nueva entrega de las aventuras de Laura por Brasil, en esta ocasión despidiendo a su hermano Sito (ver última foto).

"Hola a todos,

No os lo vais a creer pero había escrito un e-mail contándoos el último viaje que hicimos mi hermano y yo antes de su vuelta a España, contandooos nuestra visita a la ciudad de Florianopolis, en el Estado de Santa Catarina, a diez horas de autobus hacia el sur.

Os contaba todas nuestras andanzas, las playas que visitamos, que vimos a una compañera mía de Capoeira allí que nos invitó a su casa, etc. Era un e-mail largo que seguramente a más de uno le iba a aburrir.

Pues habéis tenido suerte y por un accidente lo perdí, así que ahora no tengo ganas de escribirlo de nuevo y os mando solo las fotos para que conozcais esta ciudad que está la mitad en el continente, y la mitad en una isla (separados por pocos kilómetros), donde se suceden las playas de arena blanca, dunas y agua cristalina, y todo ello en la costa, porque en el interior tiene una laguna enorme rodeada de vegetación.

Este fue el viaje de despedida de mi hermano, quien marchó a mi añorada tierra del jamón. Ahora le echo mucho de menos, pero la vida continúa en Sao Paulo. Un beso a todos"

NORDESTE

Nuestra queridísima y admirada Laura, colaboradora del creatura en su viajera sección de "Do lado de lá, do lado de cá", sigue su particular periplo brasileño y nos vuelve a enviar un post contandonos como va la cosa por allí. Así que nada, ¡Aquí la teneis!

"Por fin fui al Nordeste. Tenia tantas ganas de ir después de tantos libros que leí de Jorge Amado, de conocer esta parte de Brasil y sobretodo Salvador de Bahia. Esta región que es tres vece mayor que España y que en población tiene más o menos la misma (50 millones). Es la región trópical de Brasil.

Cuando se habla de que en Brasil siempre hace buen tiempo, que siempre te puedes bañar em sus playas, se refeire al nordeste porque en invierno em São Paulo ya me han dicho que a la playa por poder, puedes ir, pero que se te congelas hasta los ....... em fin, también sucede con la población, la mayoría de los descendientes de los esclavos em Brasil se concentran allí. Lo que no quiere decir que em el centro o sur no haya un gran porcentaje de negros o mestizos sino que ese porcentaje según se va hacia el norte va aumentando vertiginosamente. La comida allí, también es diferente al resto del país. Alli sobretodo les gusta el picante (a los mexicanos creo que les gustaria, jeje) y cocinar con dende, osea, aceite de palmera.

No conozco toda la región, pero cuando llegamos a Salvador de Bahia alquilamos un coche en el aeropuerto y al dia siguiente seguirmos el camino del mar, bordeando la costa. El primer dia lo pasamos en Bahia y después de algunos sustos com los conductores de autobuses que se te echan encima, pasamos un dia en la playa bebiendo cervezas a la sombra. Al final escondiamos los cascos porque nos daba verguenza, estabamos rodeados. De ahi, al Pelouriho, la parte antigua y colonial de la ciudad. La verdad es que sus plazas, calles, casas... eran preciosas pero casi ni podias pararte a admirarlas porque en un segundo te rodeaba toda uma marabunta de gente pidiendote desde dinero a un cigarro, vendiendote collares, pulseras, solo podias respirar tranquilo cuando estabas em algún bar o terraza y eso porque los camareros se dedicaban a echarlos. Uma pena, la verdad pero también un agobio. Tengo que confesar que para mí un dia fue suficiente, solo queria marcharme de allí después de llevar años soñando com conocer la ciudad. Que se le va a hacer".

De todas formas lo pasamos bien, y aunque todos (incluidos mi amigo de São Paulo) avisaban de lo peligroso que es Salvador y de que tuvieramos mucho cuidado, terminamos em la playa tirados por la noche, acabando el dia con una botella de pacharán ¡No podia ser de otra manera!

Al dia siguiente como no, resaca y carretera y manta. Llegamos hasta el siguiente estado, Sergipe, y porque el camino nos llevo hasta un rio por el que no podiamos cruzar. Ahi paramos el coche, vimos un letrero de posadas y alli nos dirijimos. Ya estaba oscureciendo. Encontramos un lugar increible. Era una casa con una explanada enorme donde al fondo habia uma pequeña construción com cuatro cuartos que alquilaban.

En la casa principal fuincionaba un bar y em mitad de todo esto un techo com unas mesas. Os podeis imaginar, estabamos em la gloria sentados em las mesas, respirando aire puro y tranquilidad. Al dia siguiente por la mañana temprano cogimos uma barca y nos fuimos a Mangue Seco, un lugar de playas com dunas y miles de palmeras. A partir de este momentos los bosques de palmeras nos seguirian todo el camino, yo simplemente no sabia que existía tanta palmera em ningún lugar del mundo.

De allí al siguiente estado, Alagoas, em playa del Francés a solo 20 minutos de la capital, un lugar de arenas blancas y miles de palmeras. Allí encontramos nuestra casa: Santorini. Uma posada em la que habia uma casa grande dividida em apartamentos, nosotros estuvimos em uno de dos plantas, com barra de bar em la cocina, tres habitaciones, dos baños, terraza al jardin com hamacas, piscina, barbacao un lujo, estando alli nos preguntabamos que habiamos echo para merecer esto. Aprovechamos todo, piscina por la noche, playa por el dia, siesta em la hamaca, cena em la churrasquera... uma delicia. Y como tanta tranquilidad estaba afectandonos, seguimos para el norte rumbo a Pernambuco: Puerto Galinhas.

Otro lugar de playas paradisiácas que no llegamos a ver, porque llegamos por la noche y al dia siguiente amaneció lloviendo y com frio. Uma decepción a la que pronto nos sobrepusimos porque pensando que eran dias de carnaval, decidimos cambiar radicalmente, dejando la tranqulidad por la locura y el desenfreno de Olinda. Allí disfrutamos deun verdadero carnaval de rua (carnaval de calle), porque alli todo es gratis y libre.

Simplemente hay desfiles de gente tocando batucada y desfilando com unos muñecos gigantes tipicos de esta ciudad. Llegamos em un coche com Antonio un hombre que nos vio em la parada y se ofrecio a llevarnos, eso si, por un módico precio. Nos dijo que Olinda tiene el mejor carnaval porque la gente participa, no como el de Rio de Janeiro que simplemente vas al sambodromo a ver el desfile de las escuelas de samba y que además es gratis, no como el de Salvador que cierran las calles para que solo pasen los camiones com bandas de musica y detrás la gente que há pagado para ver el espectáculo. Me lo pase de muerte, cantando, bailando, como no, también bebiendo hasta el dia siguiente.

Fue toda uma noche de locura, como debe ser siempre uma noche de carnaval em Brasil. Horas después comenzó nuestro viaje de regreso, otra vez hacia el sur. Com paradas em Sitio del Conde y em nuestro restaurante de carretera preferido al que fuimos em la ida y conseguimos volver em la vuelta. Todo estava saliendo de maravilla, pero siempre digo lo mismo nada es perfecto y cuando ibamos a cruzar la frontera entre sergipe y el estado de Bahia nos paro la policia militar y al ver los papeles de nuestro conductor de primera se empeño em que no tenia los papeles em regla porque faltaba uma traducion de su permiso de conducir, vamos como si no se entendiera el español, después de mucha discusión y de amenazas del tipo aqui se queda el coche y teneis que pagar uma multa exagerada, el policia amablemente se ofrecio a ayudarnos y a encontrar uma solución a nuestros problemas que se reducia a pargarle 100 reales (unos 35 euros).

Yo fui la que tuve que tratar com él porque el conductor no sabia ni papa de portugues y os lo juro que casi me da un ataque, después de un año em Ciudad de México, sin pagar nunca uma mordida (bueno eso gracias a Felipe y su verborrea, que ya nos la quisieron meter un dia por pasar por direccion contraria) al final me toco pagarla em Brasil, era mi sino.

Después de este atraco a mano armada, llegamos a Salvador para pasar la noche por el pelourinho y el dia siguiente em uma de la isla de Bahia de Todos los Santos, donde fuimos em el barco que más se movia de la historia (casi hecho la primera papilla) y donde nos subimos a la primera combi, que nos llevo a un pueblo perdido, y ahi nos pusimos a andar sin sentido hasta llegar a uma playa perdida donde tuvimso que preguntar como volver a la civilizacións.

Para conseguir volver tuvimos que cruzar un rio, el hombre nos aseguro que no era profundo pero el agua cuando me llegaba más allá de la cintura me emepezo a preocupar y la corriente no era ninguna tontería, pero solo fue un susto, después comenzo a bajar. Volvimos a Salvador y allí después de muchos problemas em el aeropuerto, por el frio del aire aocndicionado que parecia que estabamos em el polo norte, vuelos que no aparecian em las pantallas, puertas de embarque confundias, etc.

Llegamos a são Paulo, a tiempo todavía de pasar el fin de semna todos juntos para la despedida. Fue un viaje maravilloso, deberia haber sido más largo pero no sepuede conseguir todo em la vida. La compañía, la mejor y como no el conductor ya lo he dicho de primera.

Un beso a todos".

MINAS GERAIS

Nuestra querida y admirada colaboradora Laura, excelente cronista en “Del lado de acá, del lado de allá” (y que tan guapa veis en la foto), nos ha mandado un mail desde el lejano Brasil, donde sabréis que se encuentra todos lo que leéis su sección, y los que no, pues ya teneis un motivo para echarlo un vistazo.

Así que nada, al turrón y aquí os dejo con las palabras de Laura:

"Minas Gerais es un “pequeño” estado de Brasil (¡Tiene el tamaño de España!) que hace frontera con Sao Paulo. Queríamos (mi hermano y yo) conocer algo más del Brasil profundo, de sus pueblos tranquilos, lejos de las playas y de la imagen típica del sol, el futbol, el tanga y la samba. Típico fuera de Brasil, claro, porque dentro no hay nada más típico que la gente y la comida minera. La historia de Brasil pasa por la historia de Minas Gerais. Allí se gestó la revolución que terminaría con la independencia de Portugal y hasta la mayoría de los presidentes más actuales de Brasil son de este Estado.

Tanto quisimos investigar que terminamos en u pequeño pueblo llamado Dores de Campos (en la foto superior), donde la gente nos paraba en la calle para preguntarnos quienes éramos, y eran incapaces de creer que viniéramos desde España, “isso é longe demais, vocês sao Argentinos”, esa fue la frase que mas oí en el tiempo que estuve allí.

Allí convivimos mi hermano y yo con una familia compuesta por cuatro generaciones, desde el abuelo de más de 80 años hasta la más pequeña sin llegar a uno. La familia…. Me conmovía ver a cuatro generaciones viendo y sobretodo comentando la novela de las diez: A favorita.

Allí nuestra vida consistía en levantarse, desayunar, echarse en la hamaca, comer, volver a la hamaca, ir a dar una vuelta, beber cerveza sin parar y a dormir. Como podéis imaginar me sirvió como cura del estrés de Sao Paulo. Y volver a tumbarme en una hamaca...

Lo más movido de nuestro viaje fue ir a conocer Tiradentes. Una pequeña ciudad colonial empedrada, famosa por sus calles y por su iglesia recubierta de oro. Trabajo que realizaban los esclavos mientras se morían de hambre. Y la sierra, kilómetros y kilómetro s de verde, de bosque, de lagos, de ríos... La tierra de Minas, donde sus minas de oro hicieron que los portugueses (bandeirantes) exploraran y colonizaran esta tierra roja.

Pero no todo fue tranquilidad, y reposo. Para variar me picaron todo tipo de insectos. Comenzando por una oruga que se quedo enganchada a mi camiseta y me puso el brazo fino y para terminar me acerqué a las tierras inundadas del río, que además de agua también estaban inundadas de bichos, vamos que en un minuto pe picaron como veinte y tuve que salir zumbando. Como veis, nada es perfecto…."

Tiradentes

COMER EN ALBACETE

Aprovechando que ayer hice una ligera mención a la gastronomía albaceteña, hoy voy a dedicar un post completo a cuatro de sus principales y más característicos platos.

Comencemos con mi favorito: "El Moje". No deja de ser una especie de ensalada fría ideal para el verano, pero a mi me encanta. Lleva huevo cocido, atún en aceite, aceitunas negras, cebolla, tomate picado, sal y azúcar; y en su simpleza, resulta cojonudo y la mar de refrescante ¡Está buenismo!

Como diría Vicentín: "The second". El "Atascaburras". Puré de patatas con bacalao desmigado, sal, huevo y nueces. Frío, es la leche; y caliente, pues también. Un clásico.

Tercer lugar: "Ajo Mataero". Una especie de antecesor del paté, menos refinado y triturado, pero de una consistencia tremenda. Pan, hígado y panceta son su base, que una vez condimentada con pimentón, canela, pimienta; y aderezada con ajo, piñones, aceite y sal (y algún sofrito) dan lugar a este espectacular (y calórico plato) que acompañado de una barra de pan y cerveza, te alegra la tarde.

Finalmente, el "Gazpacho Manchego": Carne de caza (liebre, conejo, palomo y torcaz) troceada y sofrita con "torta de gazpacho" (pan, vamos) y aderezada. Una suerte de carcamusas para la vista, pero muy diferentes al paladar.

Y con esto terminamos por hoy, babeando como los perros de Paulov en mi caso. Nos preguntamos si el Kebran, en su rol de cocinero, ha trabajado estos platos que, en tiempos de deconstrucción y gilipollez varia, resultan de lo más enriquecedor (p'al estomago, claro).

FERIA DE ALBACETE

Después de bastante tiempo alejado del mundo bloggero, voy a dedicar mi primer post de esta temporada a un fiestón total que conocí el año pasado, he visitado nuevamente éste y que se llama popularmente "La feria".

Y para disfrutarla te tendrás que desplazar a la manchega ciudad de Albacete, que por suerte, está cerquita de Toledo y Madrid (entre 2 y 2:30 horas). Para el que se esté preguntando que qué tienen estas fiestas de especial, pues se lo digo ahora mismo: un ambiente cojonudo y con gente para aburrir; una gastronomía deliciosa y que los que vivimos en tierra de nadie, desconocemos pese a ser tan castellano-manchegos como los albaceteños; y en último lugar, los redondeles, que por mucho que lo explique, no se entiende bien hasta que se está en ellos y te dices: "¡Joder, qué buena idea!".

En el fondo, no se distinguen demasiado de las fiestas de, por ejemplo, Illescas, ya que hay toros, pedales, recinto ferial, casetas, etc. Pero en la forma, se distingue un huevo por lo que ya dije, los redondeles. Estos vienen a ser una especie de recinto ferial con forma de diana en la que cada círculo acoge desde cuchillerías y bancos, a bares de todo tipo y para toda orientación. y así, la gente sale de mañana, empieza en los redondeles de cañeo y pincheo, después se pasa a los mojitos (algunos a los "Miguelitos de la Roda" con sidra) hasta la hora de cenar, y ya entonces, a por los cubatas de rigor.

Y pese a que está petao, pero petao de pelotas, los servicios de limpieza son más que eficientes y está todo que da gusto (o casi todo, que los baños siempre serán baños).

Como son días de 10 de desfase, imaginaos como acaban los cuerpos, pero pese a ello, jovenes, adultos y viejunos, se dan cita a diario después del trabajo y cada uno se la coge según le aguanta el hígado. En resumen, la feria es una mezcla de gente de todo tipo, agobiante la mayoría de las veces, pero que se disfruta, se vive y se contagia, de verdad ¡Sí hasta ya ha sido declarada de Interés Turístico internacional!

Así que, el que tenga algún día libre, hasta mañana aun tiene tiempo de pasarse por allí y constatar lo que aquí os digo ¡Ea!

¡Hasta arriba!

EXCURSIÓN POR LA VEGA DEL TAJO. EL CARPIO DE TAJO.

Ayer martes 29 disfruté de una bonita excursión por un pueblecito de la Vega del Tajo, El Carpio de Tajo. (Aclaro, Martes 29, no marnes 29 y excursión no incursión, ¿de acuerdo?).
Mucho más cercano de lo que parece hasta el pueblo lleva una carretera muy divertida si os gusta conducir y sobre todo conducir sin utilizar el freno. Siguiendo en muchas ocasiones el curso del río llegamos hasta el pueblo en más o menos una hora.
Allí nos espera nuestra guía. Hemos llegado después de la fiesta principal del pueblo, Santiago, y aún queda la resaca en forma de pista de arena en la plaza del pueblo. En esa pista corren los caballos mientras los caballeros tratan de arrancar la cabeza de un ganso. No os preocupéis. El ganso ya está muerto de antemano. Es muy espectacular y colorido.
Visitamos primero el paraje de Ronda (la Virgen de Ronda es la patrona local y el paraje es donde se encuentra la ermita de la virgen, lo aclaro para que nadie crea que el paraje pertenece a una señorita llamada Ronda). La Virgen muestra su esplendor dentro de la ermita, pero lo mejor está en el paraje en sí mismo. El río al fondo, detrás unos riscos. Subimos a un merendero para disfrutar mejor de la vista. A lo lejos incluso un castillo antiguo y la zona donde se han encontrado restos visigodos.

La barca que pasa de un lado a otro del río, ya sin barquero que invite a las chicas bonitas.

Al bajar al río encontramos la primera cigüeña negra del día. Tan grande y tan negra que parece otra cosa.
Después de una rica comida y una agradable conversación proseguimos nuestra visita por la zona de la barca. La barca servía para cruzar a la gente de un lado a otro del río. Tiene unas cuerdas que hace que vaya siempre por el mismo camino. Recordamos la canción infantil “Al pasar la barca me dijo el barquero las niñas bonitas no pagan dinero” Supongo que los tipos feos pagaríamos más para compensar el que las niñas bonitas no pagasen dinero.
Arriba está la casa del barquero con una balconada que mira hacia el río y la Vega del Tajo. Se extienden ante nosotros un mar de árboles, plantas y animalitos que nos lamentamos de no saber reconocer. Vemos más ejemplares de cigüeña negra, majestuosa en el aire, bajando al río en busca de comida. Una hilera (lo digo así porque iba en fila india de más pequeño a más grande) de patos cruza la escena como si fuera un chiste.
El río, curiosamente, parece fluir en dirección contraria a la que debería. Pero tampoco sé explicar por qué. El encanto del paisaje, el banco de piedra donde a pesar de los 35 grados hace un poco de fresquito y la compañía lo difuminan todo. El paisaje es tan bello que recuerda a Garcilaso y su Nemoroso llorante. ¿Cómo podía ese hombre llorar mirando este paisaje?
Terminamos la visita, nos despedimos con pena y agradecimientos y promesas de vuelta. El camino de regreso se hace más corto y es más hermoso por el gusto que deja en nosotros lo vivido.

Paisaje evocador en las orillas del río.

POR IRLANDA: MY COURSE

Todos sabéis que el motivo por el que estoy en Irlanda es por un curso para profesores de Educación Primaria. Y hoy, quiero dedicar el post a los que han sido mis compañeros durante estas dos semanas. La verdad que no me he llevado igual de bien con todos, y de hecho considero que a ciertos de mis "colegas", que para más inri son españoles, se les puede tachar de gilis como poco.

Pero el resto, sobre todo el grupo de franceses e Isabel, una chica de Cenizate (¡Hala, todos a buscarlo en el mapa!), han sido gente estupenda y por las que a uno le entran ganas de volver a hacer estas cosas. Sin duda es lo mejor que me llevo del curso. A estas alturas, sinceramente hay pocas actividades o juegos que me puedan sorprender. Pero la gente siempre lo hace. Y para bien.

Carlos e Isabel (de verde) a mi lado, y sentados, "The French bunch": Florence, Patrick, Isabelle, catherine y Veroniqué; y a su lado, de pie, Viviana, de Milán. Del resto paso.

Y los profes, pues bien. Hemos tenido 4: Nick, bastante majo y con las ideas muy claras y todo perfectamente programado; Simone, que se la notaba que no la gustaba nada el curro y a la semana la sustituyeron por John, muy bueno el tío; y Fiachra, todo caos y desorden, pero sin duda el más simpático. el último día, terminamos de birras, lo que lo dice todo.

¡Qué tipo más grande y cachondo este Fiachra!

Y mi dedo, regemnerandose. Parezco Lobezno con su factor de curación. C U 2morrow!

POR IRLANDA: TOBIA AND THE STORY OF THE GAY GUY

Tobia, al que ya habéis visto en alguna foto de los posts anteriores, es uno de los chicos italianos que viven en las casas que hay enfrente de mi apartamento. Lo conocí, al igual que el resto de su grupo, a través de Morena, y entre los dos, hemos desarrollado cierta afinidad.

Es la típica persona a la que nada parece preocuparla y siempre está riendo. Cualquier cosa le hace partirse la caja, y eso, en esta vida, es muy importante. Además, por lo que sea, nos hemos caído bien mutuamente, y podría decir que coincidimos bastante en la forma de ver las cosas. Con mirarlo, según la situación, se perfectamente en qué está pensando y a él, le pasa lo mismo conmigo. Alguien dice algo, o bien ocurre cualquier cosa, y al momento cruzamos las miradas. De verdad, un gran tipo.

Con Tobia y el resto (aunque la foto es del día antes).

Y ya que estamos, voy a contaros algo que nos pasó al poco de llegar yo aquí. Fuimos a un pub a ver un concierto de blues y entre canción y canción, Tobia se salía fuera a echarse un trujas. En una de estas, me salí con él a hablar un rato, y, según estábamos cascando, se nos acercó un viejuno que ya estaba allí con su cigarrito (en Irlanda no se puede fumar dentro de los bares).

Empezó a darnos la chapa con que qué hacíamos allí, si ya teníamos novia en Irlanda, etc. Al principio pensamos que era el típico paisanín emboligado, pero cuando se me acerca, me agarra del brazo y me dice: "Uhm, tienes muy buena musculatura", me aparté cagando leches. Le dimos la espalda y según sigo hablando con Tobia, me echa la mano por detrás, como pasándola por encima del hombro y me aprieta el pecho. Sin saber si darle una hostia o qué, me vuelvo a apartar y le digo que manos quietas, que no hace falta sobar para hablar. El pavo coge, se queda parado mirándonos, y se va para dentro.

En esas le digo a Tobia: "Anda, vamos a echarnos una birra", y nos metemos para la barra. Estamos allí con nuestra Beamish y se nos vuelve a pegar el viejuno. Yo miro por la ventana, veo que Morena, Lisa y las demás están fuera y me las piro para allá, dejando solo a Tobia. Mientras las estoy contando lo del pavo, sale Tobia acojonado y diciendo: "Me está cogiendo y diciendo que yo también tengo muy buen cuerpo. Que seguro que tengo a quien quiera". Hagamos un paréntesis en este punto: ¡JAAAAAARRRRLLLL! Uff, me hacía falta. Bien, continuemos: Estamos flipando pero las cervezas están en la barra, y afuera no nos dejan sacarlas, así que no nos quedan más cojones que volver a entrar.

El tipo se ha sentado en una banqueta y el muy cabrón, de paso ha tirado mi chaqueta al suelo. Me agacho a recogerla y me echa la mano a la cabeza, como para acercársela al rabo. Le quito la mano de golpe y como ya no podía más, le digo: "Mira tío, no se si eres gay esta noche o todos los días, pero como me vuelvas a tocar te pego una hostia que saltas la barra ¿Está claro?" pillamos las pintas y nos vamos a otro lado del bar, mitad partiéndonos el ojete y mitad sin saber muy bien que hacer.

Y es que entendedme. Yo he venido aquí a pasarlo bien, no a liarla a las primeras de cambio. Vale que el tipo era un gilipollas, pero ¿Quién me dice a mí que no es colega de la gente del bar? ¿O que tan solo iba muy pedo? Le caneo y ya la tenemos liada, que es lo que menos me apetece, la verdad. Así que nada, pasamos y punto. De hecho, después nos hizo tanta gracia que nos acercamos al tío y le dijimos que se hiciera una foto con nosotros (y así poder recordar ese momento). Y aquí tenéis la foto.

Asqueroso, ¿Verdad? Menuda paja se tuvo que hacer el muy hijoputa esa noche ¡Todo un cebolleta! Pero en fin, cosas que pasan. Aunque igual a Tobia le moló, porque anoche volvieron a ese bar. Yo pasé. Cuando lo vea, le pregunto y os cuento.

Que quede claro que no padezco ningún tipo de homofobia ni nada por el estilo, algo que ya sabéis los que me conocéis en persona. Simplemente que ese sobe gratuito me toco los cojones. Y como siempre, mi dedo, que ya está de puta madre. Ah, lo de “gay guy” del título del post significa “tío gay”.

POR IRLANDA: BEERS

Hoy toca tema interesantísimo: las cervezas. Aquí en Irlanda, como en todas las partes del mundo, hay una enorme cantidad de birras. Ahora bien, quizás lo que puede que algunos no sepáis es la forma que tienen de clasificarlas. Y para eso estoy yo, y contarlo.

Barra típica hasta arriba de grifos.

Principalmente se clasifican en base a su contenido alcohólico, el tipo de cereal empleado, o el grado de fermentación, siendo este último la forma más habitual de diferenciarlas. Así tenemos en primer lugar las "lager", que viene a ser la cerveza que bebemos habitualmente. En los USA son más gaseosas que en Europa, y un ejemplo claro es la budweisser. Para los ingleses e irlandeses esto no es cerveza, es simplemente lo dicho, “lager”. Después nos encontramos con las "Ale", de las que hay mil tipos. Es una cerveza más oscura, con mayor grado de fermentación y que no se suele beber tan fría como las “lager”. Van desde el dorado al rojo, para terminar en un marrón oscuro cercano al negro. La Murphy's nos valdría para representarlas. Y finalmente las "Stout", que son las negras y a todos nos viene a la mente la Guinnes.

Tobia con "Beamish Red", Alessandro con "Miller" y yo, con "Rebel Red".

Aquí en Cork se produce la Beamish y la Murphy's en diferentes variedades, siendo la "Red" y las "Stout" las más consumidas (más aun que la Guinnes). Y aparte, hay un pub aquí, el "Franciscan Well Pub" que elabora sus propias cervezas y solo las puedes encontrar allí y en algún que otro pub. Las producen de forma artesanal y tienen cuatro tipos principales: blonde, lager, red y wheat (de trigo). Mi favorita es la red, llamada "Rebel Red", y siempre que puedo, me pido una. Su sabor es ligeramente afrutado, y creo que sobra decir que está cojonuda. El pub está edificado en un antiguo monasterio franciscano (de ahí el nombre) que data de alrededor de 1200 DC. Tiene un patio exterior muy chulo donde se puede disfrutar de una estupenda barbacoa junto al pozo del que, supuestamente, los monjes sacaban el agua para elaborar la cerveza ("well" es pozo en inglés). El dueño me dijo que tiene propiedades curativas, y yo, me lo creo.

Finalmente, aunque parezca coña dado el considerable número de cervezas que hay en Irlanda, hay una marca americana por la que sienten debilidad, que es "Miller". Es una lager muy clarita, con muchas burbujas y que fresquita y buen tiempo, entra que te cagas. Yo la probé por primera vez hace 3 años en Limerick, y desde entonces, soy consumidor habitual (es fácil encontrarla en España).

Y ahora, mi dedo. Se le formó una costrilla que está empezando a desaparecer. Eso está bien.

POR IRLANDA: TIME TO HAVE LUNCH

Mi hobby favorito: comer. Reconozco que me supera, pero es que no lo puedo evitar. No estoy terminándome una comida y ya estoy pensando en cual va a ser la siguiente. Esto, obviamente, es extrapolable a cualquier parte del mundo y de hecho, cada vez que me encuentro fuera de casa, me entra aun más hambre por la cantidad de platos desconocidos y diferentes que tiene cada país.

Irlanda en este aspecto no es la caña (al igual que Reino Unido), pero si hay cuatro platos que me gustan bastante y que a la que puedo, me escapo a un pub a devorarlos. Y atentos al detalle porque he dicho pub, no restaurante. Si hay algo que me encante de aquí es el ir a un bar, pedirme una buena pinta de cerveza y el "Today's special". Comer, se puede comer en cualquier sitio, pero estando aquí, ni me voy a meter en una franquicia (paso de hacerles publicidad), ni a buscar el deleite del paladar. Quiero sentirme "regular" (paisano), y comer pues lo que comería cualquiera de ellos. Y en eso, en Irlanda o Inglaterra, a un pub no hay quien le gane. Y ahora pasemos a mis "favourite meals" (me los he jalado todos).

IRISH BREAKFAST (Desayuno Irlandés)

¡Simplemente se sale! La mejor forma de empezar el día: un zumito, te o café, y este montonazo de grasas saturadas. Sus ingredientes varían un poco de una zona a otra, pero principalmente lleva patata asada, judías con tomate, “black and white pudding” (como morcilla y longaniza), bacon, lomo, champiñones, tomate a la plancha y huevo (ahí ya eliges tú si frito, revuelto, cocido, etc.). Está cojonudo y te deja nuevo. Eso sí, luego tardas en volver a comer.

ROAST BEEF (Ternera asada)

Tiernas (o no, depende del pub) lonchas de ternera al horno servidas con "mash" (patata triturada), verduras y “gravy” (la salsita que ha soltado la carne al hacerse). Con salsa de menta está muy bueno, aunque me suele gustar más con mostaza y pimienta. O "Brown sauce" (una especie de salsa barbacoa). Es el más caro de todos, aunque para mi no el mejor.

IRISH STEW (Estofado irlandés)

Pues parecido al nuestro, la verdad. Varía el tipo de carne ("lamb", cordero; o "mutton, "oveja"), y el poder echarle un buen chorro de esa pinta tan rica de Guinnes que tienes en la mesa ¡Y que estás en un pub irlandés, coño!

CABBAGE AND BACON (Repollo con lomo)

¡El mejor de todos! Lomo cocido (no bacon, como podríais pensar) sobre un lecho de repollo, acompañado de verduras y cubierto de nata ¡La hostia! Mira que me gusta. Os garantizo que está de puta madre y si venís por aquí, ¡Es delito no probarlo!

Y ahora, aunque pueda resultar un tanto repulsivo depués de hablar de comida, mi dedo, que poco a poco se va recuperando y parece ser que no habrá que amputar. Y las uñas, cortas.

POR IRLANDA: MORENA AND JU-HI

Bueno, pues Morena y Ju-Hi son mis compañeros de piso. Hay otro más, María, una mujer española que es bastante maja pero con la que únicamente trato cuando la veo desayunando y a lo mejor, una o dos veces más al cabo del día, por lo que a ella la dejaré al margen respecto a lo que son mis "coleguillas".

Comenzaré por Morena, a la que ya conocéis algunos (los que hayáis leído el post de la "fiesta italiana/española"). Es de Verona, tiene 22 años y un nivel muy bueno de inglés (aparte habla algo de chino). Está estudiando para ser traductora e intérprete y es una chica muy maja. Fue la primera a la que conocí nada más llegar y creo poder decir que me llevo con ella bastante bien. Además, sabiendo que yo estaba aquí solo, se preocupó de presentarme a sus amigos, y desde entonces, siempre que queda con ellos me mete un toque por si me quiero acercar. Y esto, se agradece, porque la verdad, no tenía ninguna necesidad de hacerlo. Aquí ya se lo tiene más o menos montado y con su gente viviendo a no más de 15 metros de nuestro apartamento. Pero aun así se molestó en integrarme en su pandilla y siempre se lo agradeceré ¡Tante grazie, Morena! Por cierto, para los que van de sibaritas y creen que al pedir Lambrusco, están pidiendo lo más de lo más: A los italianos les parece una mierda, y lo que suelen beber es Prosecco, otro vino espumoso, pero no Lambrusco (lo que no quita para que nos guste, pero me entendéis por donde voy, ¿No?)

Tomándonos una cervecita.

Y luego está Ju-Hi (esta es mi interpretación de como suena su nombre). Es de Corea del Sur y llegó el pasado domingo. Tiene 25 años y es la primera vez que sale de su país. Su inglés no es malo, pero todavía tiene muy marcado el ritmo y el acento de las leguas de esa zona de Asia. Como todo buen oriental, es muy educado y pide permiso para todo. Nada más llegar, le ofrecí una birra y se quedó un tanto flipado, preguntado "For me?". A modo de compensación sacó un paquete de algas fritas con aceite de sésamo y las echo en un plato, a modo de aperitivo (están cojonudas, por cierto). Nos las bebimos hablando y contándonos la vida, se fue a su habitación y me trajo un regalo: ¡Unos calcetines para darme suerte! Me quedé tan a cuadros que todavía no le he preguntado si es habitual entre sud-coreanos el regalarse calcetines. Cuando me entere os lo cuento, pero imagino que sí, porque a María y Morena también se los ha regalado.

Los mencionados "socks" ¡Qué frikada!

Y el lunes me lo lleve de pubs, para que probase su primera pinta de stout (negra) en un típico bar irlandés. Al final esa cerveza se convirtió en cuatro más y acabamos a tomar por culo del apartamento viendo un concierto de una "Big band". Eso sí, ver como el tío alucinaba con todo, ya mereció la pena ¡Y que uno no conoce un coreano todos los días! yo echaba de menos tener algún "tío" en el apartamento, y Ju-Hi me ha dado bastante vida, así que ¡감사 (Kamsa Hamnida), Ju-Hi!

Primer brindis de este hombre ¡Wi-Ha-Yo (por nosotros)!

Por último una foto de los tres juntos en la cocina del apartamento el día que llego Ju-Hi. Dos amigos a los que no olvidaré y a los que deseo todo lo mejor.

Brindando con Cramberry Juice.

Por otra parte, sigo con mi dedo. Parece que va a mejor y solo me duele si me aprieto. Eso sí, a ver si me corto las uñas ¡Seré cerdo!

Yo lo veo mejor ¿No?

POR IRLANDA: ¿IRISH OR GAELIC? GAEILGE

Imagino que todos, al pensar en Irlanda, nos vienen a la cabeza, por ejemplo, los pubs, las pintas, Dublín, U2 y el inglés ¿O no? Ahora bien, ¿Sabíais alguno de vosotros que en Irlanda no sólo hablan inglés, sino que además, no es ni el primer idioma oficial? Pues sí, chicos y chicas. Según el octavo artículo de la constitución irlandesa, el irlandés o gaélico es el primer idioma oficial de la República de Irlanda, y el inglés el segundo.

El irlandés (Irish) o gaélico (Gaelic), y para los que lo hablan, Gaeilge (pronúnciese "guelga") se enseña en las escuelas y está presente en todos los símbolos de carácter oficial, tal y como los parquímetros o los nombres de las calles. Incluso hay un canal de televisión exclusivamente en gaélico.

No los oís, pero son vaqueros hablando en gaélico

Como idioma, es bastante difícil, puesto que no tiene nada que ver con el inglés y además, al igual que éste, no se corresponde lo que se escribe con lo que se lee. Así, expresiones como "Bienvenido" o "Me llamo Julio" se traducirían como "Fáilte" y "Julio is ainm dom", mientras que sus respectivas pronunciaciones son "Foltchá" y "Julio is ainim dum". En fin, que es un idioma bastante jodido.

La calle donde resido

Y tanto que lo es porque, hablarlo, en términos de fluidez, solo lo hace el 2% de la población irlandesa. El resto, conoce expresiones y entiende partes, pero no lo utiliza nunca, y en cierto sentido viene a ser como cuando teníamos Latín en el instituto, aprendido por obligación y con inmediatas ganas de olvidarlo. Las zonas consideradas "gaelo-parlantes" (llamadas "Gaeltach") se encuentran en la costa occidental, destacando Connemara, Galway, Donegal, Kerry y Mayo, pero vamos, si algún día os da por ir por ahí, no os preocupéis que os hablaran en perfecto inglés (con su acento irlandés, eso sí).

Para terminar, una curiosidad. En 2003, se rodó en gaélico un corto de 13 minutos llamado "Yu Ming is ainm dom" (Me llamo Yu Ming), que trata de un joven chino que, aburrido de su vida en el país asiático, decide buscarse las habichuelas en otro sitio. Y éste lo elige al azar con una bola del mundo, plantando el dedo en Irlanda. Así, va a la biblioteca y descubre que el idioma oficial es el gaélico, por lo que se pone a aprenderlo hasta que lo domina a la perfección y se marcha para allá.

Pero una vez allí, comprueba que no le sirve de nada porque la mayoría de la población no tiene ni idea de gaélico (aparte de las diferencias culturales como el simple uso de los cubiertos). Así, por ejemplo en Dublín, buscando habitación en un hostal, dice "Ba mhaith liom leaba anseo" ("Quiero una cama"), pero el recepcionista, que es australiano, cree que le está hablando en chino y le dice que no le entiende. Otra muy buena es cuando entra a un bar buscando trabajo y dice "Táim ag lorg obair" ("Busco trabajo") y el camarero se queda a cuadros sin entender una sola palabra. Será un paisano en ese mismo bar el que le ponga al día y le explique que en Irlanda, lo que realmente se habla es el inglés. Al final, el corto termina con nuestro amigo currando en Connemara, sacando provecho de lo aprendido, aunque no sin antes haber pasado por determinadas situaciones en las que no puedes evitar compadecerlo o descojonarte (Buenísimo el dialogo de “Taxi driver” en gaélico). En fin, os lo recomiendo encarecidamente, y lo podéis encontrar (con subtítulos en inglés, en http://www.atom.com/funny_videos/name_yu_ming/ (puede que tarde en cargar, pero sed pacientes).

Slán Amat (adios)

¿Creéis que va a mejor?

POR IRLANDA: ITALIAN PARTY / SPANISH PARTY

Ayer sábado tocó doble fiesta: primero en la casa de un grupo de italianos, y después en el apartamento de unos españoles. Pero vayamos por partes y dejadme que os ponga en situación.

Uno de mis compañeros de piso es una chica italiana, Morena, y tiene a varios amigos repartidos por la ciudad. Dos grupos de ellos viven en frente de nuestro bloque, y ayer celebraban una cena-fiesta sorpresa en honor de uno de ellos, Davide, que regresa a Italia el martes que viene. Como a mi me conocen y les caigo bien, pues me invitaron, lo cual agradecí muchísimo. Hay que entender que realmente ahí no pinto nada, y una cosa es que si van a tomar una birra, Morena les diga que si puedo ir con ellos y les parezca bien, aunque termine uno sintiéndose fuera de lugar y en cierta medida, de convidado de piedra. Y otra es que te inviten porque realmente quieren que estés y no por ser "el conocido de". Todo un detalle por parte de todos: de Morena, por estar pendiente de mí; y la del resto, por ser tan buena gente.

De arriba a bajo, y de izquierda a derecha: Davide, Morena, el que os escribe, Jessica, Constanza, Luca (media cara) y Alessandro.

Así a las 9 me acerqué a su casa y nos metimos un risotto con marisco que estaba bastante bueno, bien acompañado de diferentes vinos italianos y su inevitable café (¡Como lo viven, oiga!). Allí estuvimos un buen rato de palique y terminando el vino hasta que decidimos ir a dar un pirulo por ahí. Y según nos íbamos, Tobia (un gran tipo y al que ya dedicaré un post), recordó que había unos españoles montando una fiesta cerca de la universidad y que no estaría mal pasarse por allí. Con los que quedábamos de acuerdo, compramos unas cervezas, pillamos un par de taxis, y para allá.

"Allí me planté, y en tu fiesta me colé..."

Nos encontramos la típica fiesta de veinteañeros con poca pasta y muchas ganas de pillar cacho. A mí, sinceramente, estas situaciones me la sudan. Ni me gustaban cuando tenía 20 tacos, y menos ahora con 31 (aunque la gente pensaba que tenía 25 ¡Qué bien me conservo!). Pero bueno, lo importante en estos casos es la compañía y el pasarlo bien, por lo que nos refugiamos en uno de los balcones de los infernales "Tractor amarillo" y "Paquito, el chocolatero" que sonaban en los portátiles y nos pusimos a beber una birra tras otra.

Los "nuevos" son Aurélien (un chico francés), Lisa (la que cocinó el risotto) y Tobia (a mi derecha).

Allí conocí un juego parecido al del "duro" en el que dos se sientan uno frente al otro, con la cerveza entre las piernas y la chapa encima. Entonces se coge otra chapa, se dobla, y se lanza para tirar la chapa del otro. Si aciertas bebes y sigues lanzando, y si no, turno del otro y te jodes. No deja de ser una chorrada que te impide beber a tu ritmo, pero en determinadas situaciones, y con gente con la que no tienes mucha confianza, está bien y pasas el rato.

En torno a las cuatro, y con "Ska-P" como estandarte de la música patria, nos marchamos a casita, esta vez andando (unos 40 minutos). Pero estuvo bien, porque íbamos cascando, y siendo 4 italianos, 1 francés y 1 español, pues mola ver la forma que tenemos de entender las cosas dependiendo del país.

Ya en casa, a comer que tenía un hambre que me moría ¿Y qué cogí? Pues sí, una latita de atún, pero esta vez, "no probs". Os dejo por hoy, con la evolución de mi herida. Bye, bye.

Así va

POR IRLANDA: MY POOR FINGER

Qué pasa cuando te cortas? Lo primero, que te duele, y lo segundo, que te jodes, así de claro. Pues bien, el pasado miércoles por la noche, después de haber abierto una lata de atún, al doblar la tapa con un tenedor, se me escurrió y me pegué un tajo en el dedo corazón de la leche. Imagino que todos conocéis esa sensación de algo "frío" abriéndote la piel y tú diciéndote a ti mismo: "¡Hostias, vaya corte me he tenido que hacer!" Y efectivamente, te miras y ves como la sangre empieza a salir que es un gusto.

¡Los culpables de mi desgracia!

El mío era de estos cortes profundos, que parece que la piel se queda unida por una bisagra y se mueve de un lado a otro. Cuando me lo vi, me cagué en todo porque no era el típico rasguño o cortecillo. Este es potente y lo peor era que en mi apartamento no había de nada para curarlo. En sustitución, fui al baño, me lo lavé bien con agua caliente, intentando limpiarlo por dentro, después comprimí la herida con papel del water, y a la cama rezando por que no se me abriera y aprovechando la "anestesia" de las cuatro pintas que me había bebido un rato antes.

Y por la mañana, cuando me levanté y me quité el "vendaje", para mi alegría, la herida se había cerrado bastante. Estaba infamado y me dolía al tocarlo, pero por un lado parecía sellada. Ahora bien, el agua no tiene propiedades desinfectantes, que yo sepa, y esa herida podía estar poniéndose chunga por dentro. Además el mes pasado me tocaba la segunda vacuna del Tétanos y entre unas cosas y otras, no me la puse, por lo que empecé a acojonar un poco (el Tétanos requiere de heridas profundas a las que no accede el oxigeno).

Me marché directo al edificio principal de la escuela que organiza mi curso (Cork English School) y les pregunté si tenían algún kit de primeros auxilios para limpiarme la herida ¡Y todo lo que me dieron fue una tirita y una especie de toallita antiséptica, parecida (yo hasta diría que igual) a las que nos dan en las bodas para quitarno el olor a langostino! Con eso no iba a ningún lado, porque para quitar la mierda de fuera, bien, pero yo lo que quería era limpiarlo por dentro.

Después de clase me fui a un supermercado a comprar agua oxigenada o alcohol, pero ¡Aquí no tienen! Lo más que encontré fue un antiséptico llamado "Dettol" que es como lo que vendían los charlatanes en el salvaje oeste ¡Sirve para todo! Cortes, heridas, caspa, espinillas, puntos negros y, ¡Hasta para asistir en los partos! Yo flipaba, pero bueno lo compré y me piré a casa a desinfectarme el dedo.

¿Servirá de enguaje bucal? Es que no tengo.

El modo de empleo es diluyéndolo en agua, así que nada, prepare un vaso, eche unas cucharadas y obtuve una pócima blanca con olor a lejía que no solo tenía pinta de desinfectar, sino incluso de disolverme el dedo. El caso es que metí el dedo dentro y ahí lo tuve un rato. Luego me lo terminé de echar por dentro y hasta hoy, parece que ha funcionado. Luego me volveré a hacer una limpieza de estas.

Para terminar, os dejo con otra foto de la herida. Además, como voy a intentar colgar un post todos los días hasta que me marche el domingo 27, en todos ellos pondré una foto del finger al final del todo, para ir viendo la evolución ¿Os parece? Pues eso. C U 2morrow!