El movimiento es implacable, es lo más difícil de fijar, de captar y de plasmar. El movimiento de tu pelo mientras caminas, o giras la cabeza, mientras hablas. El movimiento de tus manos mientras con un gesto tratas de remarcar tus palabras de decirme cosas que no me dices con la boca. El movimiento, ligero, de tus pechos al caminar, el de tus piernas cuando das un paso con fuerza.
O los otros movimientos, el del viento que hace que se agiten los papeles, los árboles, las bolsas tiradas a la basura. Los movimientos de la lluvia, de las corrientes de agua que arrastran la suciedad, las ramas, los restos hacia un sumidero. El movimiento de los coches, la estela de movimiento que dejan tras de sí, el azote de viento que provocan.
El movimiento imposible de captar, el movimiento indecible, inefable que se produce ante ti y te desespera pues no puedes ni con palabras ni con colores decir de manera exacta. El movimiento contra mí y contra mis palabras. Contra todo lo que sea la quietud de la reproducción.
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