Contaba historias de hombres tristes que fracasaban en las cosas importantes de la vida, de hombres que jamás se equivocaban sino en las cosas que más querían, hombres derrotados, hombres sin vida ya.
O contaba historias de hombres que renacían, que rebrotaban de sí mismos como en una primavera espectacular y reverdecida.
Y contaba, contaba, contaba, sin permiso y sin razón, sólo por el hecho mismo de contar, por la belleza que residía en el mismo hecho de contar. Y por la repercusión última de sus palabras, la repercusión en sí mismo.
Y sigue y seguirá contando lo que pueda, lo que quiera, la vida misma, lo que pase o no pase, lo que le pase o no le pase. Las historias de su vida o las de las otras.
O contaba historias de hombres que renacían, que rebrotaban de sí mismos como en una primavera espectacular y reverdecida.
Y contaba, contaba, contaba, sin permiso y sin razón, sólo por el hecho mismo de contar, por la belleza que residía en el mismo hecho de contar. Y por la repercusión última de sus palabras, la repercusión en sí mismo.
Y sigue y seguirá contando lo que pueda, lo que quiera, la vida misma, lo que pase o no pase, lo que le pase o no le pase. Las historias de su vida o las de las otras.
Como páginas caen las flores de los almendros
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