RECUERDO

Viviré en el recuerdo. Viviré para siempre. Viviré hasta que alguien deje de recordarme. Seré eterno hasta que ese momento llegue, hasta que alguien no sepa que un día existí, y que tal vez incluso hice algo.
Vivirás conmigo. A mi lado. Tu nombre pegado al mío. Pese a que ahora nunca haya estado así. A pesar de que el presente nos niegue, me niegue, esa posibilidad. Tu nombre y el mío, tu historia y la mía, tú y yo, juntos por siempre.
El tiempo nos acompañará. El tiempo y el recuerdo. Nada más. Cuando dejen de contar nuestra historia, cuando dejemos de estar vivos en el recuerdo, en las palabras que la gente cambia en historias, entonces será cuando hayamos desaparecido, los dos juntos, para siempre.
Viviremos, juntos sólo en el recuerdo, hasta que el tiempo diga se acabó.

ROMÁNTICA

Soy una romántica. A pesar de todo. De que todo viene en contra mía. De que alrededor todo parece pragmático, fehaciente, todo parece carnal y hecho y no fantasioso y posible.
¿Qué hay mejor que lo posible? Ni siquiera lo real es a veces mejor que lo posible. Lo posible, lo idealizado, lo pensado es tantas veces mejor que lo real, tan perfecto, tan realizado y acabado y disfrutado, tan bien hecho.
Tal vez por esa idea siga siendo una romántica. Porque mi cabeza traza historias de las personas que me voy cruzando, traza lo posible, lo perfecto, lo ideal. Conmigo.
Y luego choca con la realidad lo pensado, porque nada es nunca como lo pensado. A veces es mejor. Pero casi siempre es peor, más torpe, peor escrito, peor hecho.
Por eso soy una romántica. Y me gustan las despedidas en las estaciones. Y pienso en que lo ideal es posible y en que por qué no puede un día eso ocurrir. Y no pienso en lo que está pasando. O en lo otro. En lo que dicen mis sentidos que está pasando.
Prefiero pensar en las despedidas en las estaciones.
Soy una romántica.

Despedida en la estación

CONDENADO

Como cuando Adán fue expulsado del paraíso, como cuando Lucifer fue expulsado del cielo, así se sentía, expulsado, eliminado, arrebatado de aquel lugar que le pertenecía, de aquel lugar que era suyo, de aquel lugar que sentía en su corazón.
No era un lugar real, no obstante, no era cierto y físico y tangible, era un lugar distinto, era un lugar donde había llegado, sí, pero era un lugar en la sociedad, un lugar en la vida, un lugar entre aquellos entre los que quería estar, un lugar al lado de quien quería estar y vivir y amar.
Pero como Adán o Lucifer cometió un error, y hay errores que te condenan para siempre, que te persiguen siempre y que no se eliminan y que casi pasan a los tuyos, a los demás y es necesario un sacrificio tan grande para eliminarlo que es imposible que el culpable lo expíe.
Tal vez sí los demás pudieran, tal vez sí los que le rodeaban, los que vinieran después pudieran solucionarlo. Pero él no. Él estaba expulsado. Porque cometió un error. Porque hay errores que te condenan para siempre.

Eva y Adán

SÓLO

Después de tantos y tantos años de amor y amor y amor sin esperanza ni ejercicio ni realidad, se dio cuenta de que al quería tanto por ser ella como por ser un ideal, una entelequia preciosa, que no podría llevar a cabo pero que siempre querría hacerlo.
Se dio cuenta de que además de ese amor sin esperanza ni ejercicio ni realidad, lo que quería no era sólo a aquella mujer, sino aquello en lo que la mujer, amada, le convertía. Aquello en que ella le transformaría cuando le amara.
Y mientras tanto a la frustración de no ser amado, de no ser lo suficientemente bueno para merecer ese amor que anhelaba, se juntaba la de no ser aquello que deseaba ser, aquello que aspiraba a ser y que sólo podría ser si ella le aceptaba.
Así que caminaba por el mundo con esa doble torpeza, con esa doble derrota en la vida, en los sueños, en la realidad y en la ficción. Después de tantos y tantos años de amor y amor y amor sin esperanza ni ejercicio ni realidad, sólo podía ser lo que era, él sólo podía ser él.
Y nunca podría ser aquello que deseaba ser que de alguna formaba creía que debía ser. No podría ser su amante. Ni su héroe. Su caballero. Su rescatador.

Su héroe, su caballero, su rescatador.

PENSANDO

Se me enreda en el pensamiento esa idea la misma idea que se repite y se repite. La rechazo y me rebota una y otra vez, vuelve como una pelota lanzada con mucha fuerza que vuelve y te golpea y te da y te hace daño.
La idea es machacona, se repite y se hace posible y se ve lo que pasaría si, lo que ocurría si, y no parece tan malo a veces, y parece hasta bueno y conveniente y realizable, pero no, no, no. Rechazo la idea una vez más.
Pero la idea rebota y vuelve aún más fuerte. Y discuto con ella y le doy la razón como los tontos y ella se lo cree. Pero es más lista que yo, maldita idea, y me hace caer en mi propia trampa, la idea, la maldita idea.
No sé cómo quitarla así que decido dejar de pensar, dejar de pensarla. Pero no puedo porque en cada cosa que miro, leo o hago se representa la idea, me vuelve. Y se me hace inconsciente, automática como cambiar las marchas del coche.
Maldita idea. No sé si me volverá loco. Pero puede que me obligue a hacer lo que no quiero hacer, lo que no debo hacer, lo que no querido hacer y por lo que estoy luchando con ella.
Pero al final se ha ido, no sé cómo, ni dónde. Sí sé que volverá y me retorcerá la muñeca de ahí arriba hasta que tal vez consiga su propósito.
Se ha ido y creo que sé cómo y tal vez no valga para otra vez, pero creo que sé cómo. Pensando en otras cosas, al final he dejado de pensar. Tengo un antídoto contra ella. Aunque a veces es peor el antídoto, duele mucho más.
Pensando en otras cosas, al final he dejado de pensar.

Pensando, caminando, pensando, trabajando, pensando

JUSTICIA DIVINA

No sabían bien cómo había sido pero eran los mejores amigos. Seguramente porque los dos estaban solos y no tenían a nadie más. Y seguramente también porque eran los excluidos, los que estaban fuera de todo, los que recibían las críticas, los insultos. Así como se necesitaban iban juntos y resultó que fueron grandes amigos.
En otros lugares se les hubiera llamado nerds o losers, pringados era como ellos se llamaban. Eran los pringados del pueblo, del lugar, del colegio, de la clase. Los demás serían los winners, los buenos, los que triunfaban.
Y así fue durante toda la juventud. Ellos se llevaban a todas las chicas, tenían el dinero, el mejor coche, tenían el poder y con él todo lo demás. Nuestros amigos sólo se tenían a sí mismos y los pocos que se les parecían que a veces se les acercaban.
Se produjo en los dos una visión diferente, uno quería que todo les fuera mal a los ganadores, que perdieran para reírse y que se les devolviera la moneda. El otro sólo quería estar tranquilo y vivir su vida y que pasara lo que tuviera que pasar.
Y la justicia divina fue haciendo lo suyo, puso a muchos en su lugar, embarazos, infidelidades, mujeres feas, calvicie, ruina, estupidez y otras muchas cosas les fueron pasando a esos winners. Uno de los nuestros se reía y disfrutaba. Al otro le daba un poco igual, aunque a veces sonreía. No quería que a nadie le fuera mal, pero pasaba lo que tenía que pasar.
Pero algo mortificaba horriblemente al que disfrutaba con el mal ajeno, había aquellos que seguían triunfando, pese a haber sido cabrones, muy cabrones aún disfrutaban del dinero, las mujeres y el éxito. Y eso no le permitía disfrutar del suyo propio, labrado con su propio esfuerzo. ¿Qué clase de justicia divina era esa? Preguntaba a su amigo. La que hay, contestaba el otro, que tampoco se explicaba lo que pasaba, pero bueno, qué más daba mientras a él la justicia aquella le dejara vivir tranquilo.
(Inspirado en un texto de Félix Chacón, publicado en el blog de este, http://felixchacon.blogspot.com/)

Justicia divina

NAVIDAD

Era la noche antes de Navidad, cuando todo a través de la casa ni una criatura se movía, ni siquiera un ratón.
Era la noche antes de Navidad y todo el mundo estaba feliz y tranquilo, todo el mundo dormía o no dormía pero estaba feliz y lleno y satisfecho.
Era la noche antes de Navidad y algunos dejaban paquetes envueltos junto a los arbolitos para que otros por la mañana los desenvolvieran con rapidez y tesón y alegría.
Era la noche antes de Navidad y otros bebían en los bares y se reían y se divertían como si no ocurriera nada más en el mundo.
Era la noche antes de Navidad y aunque no todo el mundo sabía que era Navidad, o celebraba que era Navidad, o podía permitirse la Navidad, todos deseaban a los demás lo mejor para los otros, se cumplía por una vez lo que decía el mandamiento aglutinante “..y al prójimo como a ti mismo”.
Feliz Navidad de parte de Creatura.

Noche antes de Navidad

EL HOMBRE DESINTEGRADO

No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente. Tampoco era un hombre guapo, ni rico, pero tenía cierto éxito entre las gentes, entre las mujeres también.
Pero era un hombre que se desintegraba por momentos, que se salía de la vida y sus circunstancias para volverse a otro sitio al que nadie podía llegar. Era un hombre desintegrado.
Este hombre desintegrado se iba por momentos, necesitaba salirse de la realidad que le rodeaba para crear la suya propia. Y por eso a veces no se enteraba de la realidad cierta que pasaba a su alrededor.
Este hombre desintegrado, este hombre valiente y en algún momento exitoso vivía pues dos vidas, la vida real y normal al lado de las gente y la otra, la que vivía por dentro, la que se inventaba a cada rato o la que leía o veía en los elementos de ficción.
Y este hombre desintegrado, este hombre medio real, medio ficticio, este hombre ciertamente raro, fue el más famoso de todos los literatos, sin haber escrito nunca una línea.

Hombre difuiminándose en la lejanía

ESCRIBIR

El insigne escritor se levantaba cada mañana y escribía. Comía y escribía. Paseaba y después escribía. Cenaba y escribía.
Se pasaba el día llenando páginas y páginas y páginas y páginas. Sin temor a la repercusión de lo que escribía, ni a su belleza. Sin mayor temor a lo que escribía, a la página en blanco, a los problemas técnicos, éticos, estilísticos, lingüísticos.
Tanto escribió que un día incluso hasta consiguió escribir algo de literatura.

Escribiendo

TRATO DE ESCRIBIR

Trato de escribir en la oscuridad. Tal vez tu nombre. Tal vez no, no lo sé. Trato de escribir en la oscuridad porque estoy solo y vacío y no quiero que nadie lo sepa.
Trato de escribir tu nombre, de decir cosas que quiero decir, decirte, trato de escribirlo para que se haga realidad, para que hecho tinta parezca real como eres tú y las partes de ti que me gusta mirar y tocar.
Trato de escribir en la oscuridad, encerrado en mí buscándote a ti.
Trato de escribir en la oscuridad. Tal vez tu nombre. Trato de escribir, pero no puedo, pero no sé que quiero decir.
Trato de escribir en la oscuridad. Tal vez tu nombre. Trato de escribir, pero no puedo.

Oscuridad.

TIEMPOS

No ha habido tiempos mejores ni peores; eran años de buen sentido y de locuras; época de fe e incredulidad; periodo de luz y tinieblas; primavera de esperanza, invierno de desesperación; lo teníamos todo ante nosotros y no había nada; todos íbamos derechos al cielo, y marchábamos en sentido contrario.
No ha habido tiempos mejores ni peores, pensábamos en el futuro, casi vivíamos para el futuro y gastábamos nuestra fuerza en el presente, en el día a día, manteniéndonos al lado, juntos, tal vez unidos.
No ha habido tiempos mejores. No conseguimos ser tan felices desde entonces, pero no sabíamos que éramos felices, ni cuando cogidos por la cintura cantábamos o nos contoneábamos, ni cuando podíamos gastar todo nuestro tiempo en una sola y circular conversación sin sentido.
No ha habido tiempos peores. Estábamos solos y no nos encontrábamos. Pese a estar al lado y estar juntos y tenernos tan cerca con el teléfono y poder rozarnos y tocarnos todo el tiempo. Estábamos tan solos que alargábamos la mano para tocarnos y sabernos reales, más nosotros que a los que tocábamos.
No ha habido tiempos mejores ni peores, eran años de búsquedas, pese a que teníamos todo al lado, pese a que ya lo habíamos encontrado todo y sólo nos faltaba lo más importante, saber.
No ha habido tiempos mejores ni peores, ni hay tiempos que vuelvan, no pasarán las cosas de nuevo, no volverán a visitarnos, ni viviremos los roces, ni los alientos, ni los besos, ni las risas y las ayudas y las derrotas que parecieron a ratos victorias.
No volverán pero los espero, no sé si porque no tengo nada qué hacer o por si lo quiero de verdad y otra vez y ahora y siempre. No volverán y no lo sé. Pero yo lo espero.
Mi cuerpo descansará en la esperanza.

Tiempo y esperanza.

I WANTS TO STAY HERE

La heroica ciudad dormía la siesta. El viento sur, caliente y perezoso empujaba las nubes blanquecinas que se rasgaban al correr hacia el norte. En las calles no había más ruido que el rumor estridente de los aires acondicionados y las televisiones que dormitaban la siesta en los sofás.
La canción había sonado tantas veces, había girado tanto y tanto en el disco que nos había medio mareado. Tú estabas subida en mis pies, como si fueras una niña y nos movíamos en apenas un metro cuadrado lo dos, uno encima del otro, balanceándonos dulcemente al rumor del clarinete.
Estábamos poco vestidos, pero aún no desnudos, no sé si por el calor, o por el mareo de la música o si por algo más carnal. Tu pelo estaba suelto y tus piernas al aire. Pensé en tocarte un pecho, pero lo rocé sin querer con mis manos y fue mucho mejor mi torpeza que lo que hubiera sido mi acierto.
Hubo un desvanecimiento del tiempo, se notaba como humedad por alguna parte. El piano comenzaba de nuevo a sonar y seguíamos girando sin temor a que el mareo nos hiciera caer. Pensé en mi primer beso y en el primer beso que te dí, en lo que tienen los momentos de irrepetibles, y en todo lo que se puede aprender.
Te incorporaste un poco más en mis píes, apoyaste tu cara en mi pecho, yo quería que el corazón no me sonara tanto pero no lo conseguía. Por eso me miraste a los ojos, desde ese abajo que miras tú, te incorporaste un poco más en mis píes, te pusiste casi de puntillas y me besaste.
No pasó mucho más. Al rato paramos de girar, nos sentamos aturullados en el sofá y medio nos dormimos. No pasó mucho más. La ciudad dormía heroica su siesta y tú y yo no. No pasó mucho más.

I wants to stay here, tú y yo.

PAINT RUNNER

No hablamos ni de replicantes ni de lunas de Saturno, sino del último invento yanqui: un mega rodillo que te permite pintar paredes con más arte que Barceló con fondos de ayuda al desarrollo. Y con él, de regalo, dos pinceles, un salvaesquinas, un bote de agua oxigenada y un gran dildo de 30 cm.

Y como esto, el “Stop Snoozer”, la “Hawaii Chair” o el “Micheliner Funder”. Un timo tras otro que nos cuelan, para más inri, entre los noticiarios mañaneros. Una forma de decir: después de la economía, los deportes y el tiempo, para usted, por ser gilipollas, tome mierda pura y dura.

Así que, o los yanquis son muy tontos, o nos dan 30000 vueltas, así de claro. Porque sus anuncios mierderos, cargados de rubias de bote recauchutadas y abdominales-men del tres al cuarto, están ahí, y no desde el año pasado, sino desde que se crearon las cadenas privadas allá por 1990.

Por tanto, mientras preparan el próximo “Vaginer Eyaculater”, disfrutemos de esta nueva forma de entender la publicidad y vaciarnos el bolsillo.

De aquí a un mes, el "Spartan Cloner"

PEQUEÑA MISS SUNSHINE

Es lo que tiene estar enfermo en cama: que a pesar de ser un coñazo, a medida que te vas recuperando, encuentras tiempo para hacer esas cosas que el jodido horario laboral te impide. Y yo, en mis estertores griposos, ayer me tragué esta divertida película.

Hacía por lo menos un año que pillé el DVD, pero entre unas cosas y otras, anoche todavía tenía el precinto de plástico alrededor. Así que nada, a abrir la película, meterla en el portátil y a la cama a taparse con un par de mantitas.

¡Y que os voy a decir! Pues que disfruté su escasa hora y media de duración con una enorme sonrisa en la boca. Y me da igual que viniera abalada con 2 Oscars, al mejor guión original y al mejor actor de reparto para Alan Arkin (el abuelo). La peli de por sí, sin conocer este dato, se disfruta por igual y reconcilia a uno con el auténtico cine independiente americano. El de las apuestas arriesgadas y el "slice of life".

Para el que no la haya visto, la historia trata de la disfuncional familia Hoover, formada por la pequeña Olive y sus aspiraciones a convertirse en reina de la belleza; su hermano Dwayne, "emo" y con voto de silencio; los padres, Sheryl y Richard, ella al borde del colapso y él, firme creyente en la idea de "hombre hecho a si mismo" y obsesionado (como la mitad de los yanquis) con el ser un "winner" o un "loser"; el abuelo, heroinómano malhablado y cachondón; y el tío Frank, que acaba de intentar suicidarse al ser abandonado por su pareja, un joven estudiante.

Este grupo se embarca en un viaje en furgoneta de 1000 Km., desde Alburquerque a California, para que Olive pueda participar en el concurso de belleza "Little Miss Sunshine" al que ha llegado de rebote (y es que Olive es miope y rechonchilla). A partir de ahí, sus personalidades y conflictos heredados explotarán uno tras otro poniendo a prueba su unidad, si es que alguna vez la hubo, como familia.

¡Como me he enrollado! Espero no haberos quitado las ganas de verla porque merece la pena, de verdad.

Sheryl, Dwayne, Frank, Olive, el Abuelo y Richard.

PD: Cristina, ya me contarás que te ha parecido. Y Ada, ya que es tu cumpleaños, pues que alguien te la regale si no la tienes.

PARTIDO CONTRA LA MALARIA

No sé lo que opinareis vosotros, pero a esta Creatura, lo de los amigos de Iker y Rafa juntándose para recaudar fondos y donarlos con el propósito de erradicar la malaria de nuestro planeta, me parece buena idea.

Y sí, ya sé que se podría decir que "menos jugar y pedir, y más darlo de vuestro bolsillo" y similares. Pero el caso es que todos estos tipos, grandes deportistas de reconocido prestigio (no por salir en el desaparecido "Tomate"), se privaron de su tiempo libre y quedaron para sacar pasta para otros. Y lo encuentro noble y loable.

No voy a entrar en quién jugó mejor al fútbol, al tenis o fue más rápido en la novedad de este año, los karts, sino en el carácter voluntario de esta iniciativa. Porque aunque parezca fácil verlo así, ¿Cuantos nos juntamos con los colegas un martes por la tarde/noche para echar un partidito con un fondo de 5€ y el bote donarlo a la Cruz Roja? Pues eso.

Y además, también me gustó por las fechas en las que estamos, y me recordó a ese tipo de eventos y programas especiales que solo se veían en Navidad y todo el mundo estaba como loco por ellos. Y eso me hizo sonreír y sacar un poco al niño creaturiense que llevo dentro.

En este partido ganamos, todos.

PD: Según informa RTVE, Caja de Ávila ha abierto este número de cuenta para quien quiera colaborar: 2094-0077-90-0077073000 (más información en: http://lavilla.rtve.es/video/video/show?id=2073249%3AVideo%3A101923)

AGENDA CULTURAL ALTERNATIVA

Ya sabéis que nuestro amado fanzine, en su página 33 y muy bien elaborada por el Pinky, lleva la sección "Agenda Cultural", donde, como bien indica su nombre, se da cabida y publicidad a las mayores muestras artísticas y escénicas del mes en curso.

Ahora bien, al correo de Creatura siguen llegando mails y más mails de todos nuestros amigos "all around the country", contándonos sus historias y planes para ver si los podemos echar un cable y moverlo un poco desde aquí. Pues bien, hoy vamos a dedicar un post para cubrir esta serie de eventos y que todos quedéis bien informados de los mismos ¿Ok? Pues allá vamos:

- Viernes 12 al 7 de enero: Exposición Colectiva de Invierno del grupo Tolmo, con la participación de nuestro colaborador Ángel Rodríguez y su obra "Museo de Arte Abstracto -Cuenca-". Galería Tolmo (Sta. Isabel, 14. Toledo). De martes a sábado de 12 a 14 y de 18 a 21 hrs. Domingo y festivos de 12:00 a 14:00.

- Miércoles 17: Recital de nuestra admirada colaboradora, Leticia Vera, a las 19:30 en la Biblioteca Central (Felipe El Hermoso, 4. Madrid).

- Viernes 19 y Sábado 20: Presentación en el "Bukowski Club" (San Vicente Ferrer 25, Madrid). El19, a las 21.30, de "Si Dios me pide un Bloody", de Carlos Salem. Y el sábado "Canción de cuna para un héroe", de Óscar Aguado.

- Sábado 20: Gansos Rosas + Bourbon Rockers. A las 22:30 en la Sala Gamma (MURCIA). Entrada anticipada (Tick Tack Ticket): 8 euros / Taquilla: 10 euros. Ver a los genuinos GUNS N' ROSES sobre un escenario ya no es posible, pero sus historicos temas pueden ser disfrutados en directo gracias a la mejor cover band que los angelinos tienen en nuestro país.

- Domingos 21 y 28; y 4 de Enero: Mercados de Domingo. Lugar: Anticafé (Unión 2, Madrid). De 11:00 a 17:00.

- Martes 30: en el Bandido doblemente armado (Apodaca 9, Madrid): Presentación conjunta de los libros de Carlos Salem y Óscar Aguado.


¡Y e-e-e-eso es to-o-o-do, amigos!

LES ENFANTS TERRIBLES

Hoy a partir de las 17 se abre la exposición “Arte actual y urbano” en la sala de exposición del Centro Cultural de Illescas, auspiciada por los amigos del Centro Joven.
Estará vierta hasta el próximo día 20 de 17 a 21 y los sábados de 10 a 13:30.
Encontraremos un amplío repertorio de lo que se cuece en los ambientes artísticos más jóvenes de Illescas, y veremos la obra de uno de nuestros colaboradores, Largo.
Así que si la gripe no es mantiene febriles y en la cama ya podéis visitarla que mañana es tarde.

SABER

No he querido saber y he sabido. No tenía intención, ni deseo, no tenía esta vez curiosidad, pero he sabido, no porque haya querido saber, porque necesitara saber sino porque era imposible no saber.
No he querido saber y he sabido porque las cosas a veces, sin tú quererlo, se producen ante ti, sin más posibilidades, sin evitación, sin huida, sin poder no querer saber.
Así sucedió, que sin querer yo supe. Y fue algo que nunca quise saber, algo que no necesitaba ni tal vez debía saber, esas cosas, esos hechos o palabras que no son necesarios para la vida, para la verdad, para nada.
Descubrí la verdad sin proponérmelo, por el sólo hecho de observar un poco alejado lo que sucedía. Aquella mujer que siempre consideraba perfecta, ella, a la que miraba, a la que tantas veces comparaba con otras para saber cuál era la mejor, la más perfecta, el más bello exponente de todo, ELLA, al fin y al cabo, tenía un error.
Pero no era uno de esos errores amables, una cicatriz que acariciar, una palabra mal pronunciada, un modo erróneo de mirar, mirando muchos más arriba de lo necesario, era un error imperdonable, uno de esos errores que hacían imposible ya la perfección. Y desde entonces todo fue peor. Y ella que era perfecta cayó en su valoración o estima o deseo a puntos muy bajos. Porque ya no era esa mujer perfecta, que nunca tendría pero que podría siempre soñar. Porque ahora era un error.
No he querido saber y he sabido. Y la verdad, de un modo inevitable, ha modificado la realidad, no sé si empeorándola, pero sí obligándome a buscar de nuevo, a modificar su visión.

Venus del espejo, ante sus defectos.

EL PODER DE LAS PALABRAS.

Nunca nadie piensa que vaya a encontrarse con una tragedia entre las manos, pero sucede, pero pasa y aunque nadie lo piense, ni crea que va a ocurrir sucede y no hay remedio y hay que aceptar lo que pasa lo más rápido y mejor posible, para salir del dolor, del aprieto o del riesgo lo antes posible.
Nunca nadie piensa que las teorías sean ciertas, pero el día en que en Australia aquel terremoto acabó con la vida de miles de personas, animales, casas y millones en pérdidas, el hombre se dio cuenta de que tal vez o seguramente aquella teoría era cierta.
Nunca nadie piensa que una palabra pronunciada en uno u otro tono pueda ser tan importante, que pueda generar ese terremoto en Australia, o una lluvia de mariposas en Laos. Pero siempre hay hombres que creen en lo remoto. Y hubo alguien le explicó que su palabra, dicha sin importancia, provocó en el mundo miles de reacciones.
Era la teoría universal del caos. O el poder de las palabras.

Terremoto, causado, quién sabe, por una palabra.

¡LA FAMILIA CRECE!

¡Sí, señor! Tenemos un nuevo pinkyyero creaturiense en puertas. Aquí está, realizando su primera incursión bloggera y nosotros, tan contentos.

Pinky,Tais y resto de familias, tanto biológicas como ruacanroleras o creaturienses: ¡Mi más sincera enhorabuena! ¡Jaaaaaaaaaaaaaaarrrrrrrrrlllllllllllllllllll!

PD: Esta Creatura no entiende mucho de esto, pero ¿Eso que se ve es un brazo y la cabeza, no? Y diría que hasta la guitarra anda por ahí.

NO DEBERÍA UNO CONTAR NUNCA NADA

No debería uno contar nunca nada. No debería hablar, narrar, contar, buscar que le escuchen, dar datos, contar lo que otros han dicho o han podido decir o parece que han dicho. No debería nadie evitar el secreto, por más que haya gente a la que no se puede mantener ajeno a él.
No debería uno contar nunca nada. Porque nunca se sabe que sucederá con lo contado que hecho o dato o paradoja nueva aportará y muchas veces ni siquiera se sabe en que casilla introducir, en la realidad, en la posibilidad, en la ficción pura y dura.
No debería uno contar nunca nada, para seguir siendo un eslabón fuerte de la cadena y el eslabón por el que la cadena acaba rompiéndose y dejando de ser cadena. Y no debería contarlo aunque sea a otro eslabón aún más fuerte, más duro, al verdadero eslabón de la cadena.
Eso he pensando siempre, eso he creído y por eso me he mantenido durante tanto tiempo en un trabajo como este, en este trabajo. Por eso sigo vivo y no tengo más enemigos que los que mis actos han creados. Pero no mis palabras.
Eso debería haber pensado o creído también Jhonny, este amasijo de carne que hay ahora ante mí, este antes amigo que no supo callar y al que he tenido que callar, porque es mi trabajo, porque para eso me pagan, para que la gente calle, calle para siempre. Aunque las palabras vivan incluso después de su muerte, le sobrevivan. Pero él ya no podrá volver a contar nunca nada.
Por eso no debería uno contar nunca nada.

Callar, callar es la gran aspiración...

DO DE PECHO

Muchos años después, frente la visión del pene erecto de su marido, Adelina García había de recordar aquella tarde remota en que su madre la llevó a conocer la ópera.
Entonces la ciudad florecía de actividad cultural y ella era una niña aún jovencita que soñaba con ser bailarina, aunque su cuerpo soñara lo contrario.
Y recordó como la audición de aquellas voces la trasportó a un mundo remoto y que desde entonces soñó con ser lo que ahora era: una gran soprano.
Así que en es momento, frente a la visión del pene erecto de su marido, Adelina García, dio una vez más el do de pecho.

Do de pecho.

FOR ONCE IN MY LIFE

Por primera vez en su vida estaba convencido de haber encontrado una verdad a la que agarrarse, una verdad que no se iba a caer o a romper, a ver falsificada tras unos cuantos razonamientos más o menos simples.
Por primera vez en su vida estaba enamorado. Y la quería. Y eso era cierto, era verdad y sería siempre verdad que la había querido aunque hubiese un día en que no la quisiera.
Por primera vez en su vida tenía alguien en quien pensar y para quien pensar, alguien a quien impresionar a quien imaginar en el futuro.
Por primera vez en su vida la realidad tenía una sensación de verdadera realidad.
Por primera vez en su vida estaba enamorado y sentía, por primera vez, que el amor, la vida, merecían la pena.

For once in my life I have someone who...

CAZADADORES

Agazapado tras un árbol, el sombrero de explorador le daba cierto aire a Clark Gable en Mogambo, el cazador esperaba que una pieza pasara al fin ante sus ojos para disparar.
Tras otro árbol, su amigo, con un sombrero que tendía más al Fedora de Indiana Jones y que por tanto era un poco extraño en aquel lugar, esperaba también a esa pieza deseada que cobrarse.
El cazador de Mogambo, corazón de hielo, disparaba a cada pieza que pasaba. Y no siempre acertaba, pero tantas y tantas se llevaba a casa que era considerado el gran cazador de hielo, el gran cazador del lugar, el que al final, se llevaba a casa las piezas.
El cazador del Fedora, veía pasar las piezas y pensaba. Pensaba que tal vez no era la pieza correcta, que dónde iba él con aquella pieza, que esa sí, pero que fallaría el tiro y al final volvía a casa sin pieza y con las mismas balas. Balas que tal vez luego gastaba tirando al blanco en casa.
La diferencia entre ambos no era sólo el triunfo, ni la fe en el triunfo, ni la confianza, era, sobre todo, el pensamiento: bien y mal. Moral y autoestima al fin y al cabo.
Sentados o apoyados en la barra del bar, mirando las piezas, los dos amigos, uno disparaba y mataba (y parecía incluso que las piezas se ponían a su alcance de un modo voluntario), el otro, pensando en cómo mataría o en que no debería disparar o en otras cosas, volvía una vez más solo a casa.

Clark Gable, cazador, en Mogambo.

POETA AMOROSO

El poeta, pobre poeta siempre peleado con las palabras, con la vida, intentando hacerse un nombre, una obra, un capitalito si bien fuera pequeño con el que disfrutar la vida y pasársela viendo fútbol y leyendo y haciendo versos, escribía sobre todos versos amorosos.
Eran versos inflamados, versos sobre mujeres ocasionales, conocidas en los bares (unos bonitos, como los que hizo sobre Clara, otros feos como los que hizo con la mujer que se fue con otro aún más feo que él).
Eran versos en cierta forma hermosos, versos que contaban todas esas cosas que ha contado siempre la poesía amorosa, que hablaba de labios, de ojos, de comparaciones perlinas, de piernas largas, de sonrisas de piano; y como era una poesía moderna hablaba de piercings en ombligos y labios y cejas y labios, de aros y piercings y un poco, muy poco y muy veladamente de sexo, que es la parte oculta del amor, oculta porque no se dice ni se muestra, pero es sin embargo, para la que se escribe la poesía amorosa, para la que se inventó el amor.
Pues esos versos, tímidos y cortos, y pequeños, y versos sin más al fin y al cabo acabaron por traerle otra cosa al poeta, al pobre poeta. Por traerle eso que los tiempos tan modernos y asépticos llevan parejos: la cárcel. Fue denunciado y condenado por vulnerar todos los preceptos marcados por el Ministerio de Igualdad.
Y allí sigue, en la cárcel, en pleno proceso de desintoxicación, escribiendo un poema de amor a una mujer de revista y otro a su compañero de celda, cumpliendo, como le han pedido, los preceptos mínimos del Ministerio para escribir poesía.

En la cárcel.

LA HE QUERIDO TANTO

La he querido tanto. No sé cuantificarlo, no sé cómo se mide el amor, el querer a alguien, pero fue así, yo lo sentía por dentro, que la había querido, que la había querido tanto que tal vez nunca jamás fuera capaz de volver a querer a nadie, que tal vez me hubiera quedado vacío de cariño, que todo se lo hubiera dado a ella y ya no quedara dentro de mí más que deseo e instinto, más que hielo.
La he querido tanto que por más que te miro no soy capaz de quererte, que por más que quiero estar contigo no soy capaz de quererte de verdad, que por más que desnuda entre mis brazos te susurro cosas hermosas al oído, que escribo para ti, no siento que seas realmente mía, mi mujer, mi novia, mi chica.
La he querido tanto, tanto que no puedo olvidarme de ella gracias a ti, que me haces olvidar tantas cosas.
La he querido tanto, y a ti no, que por eso a veces, junto a mí, tú sabes que no estoy, que estoy con ella.

Pensando en ella.

PORKY'S

Porky´s habla de la juventud. De esa juventud que está ansiosa por expresar carnalmente lo que sus hormonas les dicta, lo que sus cuerpos, aún no maduros, pero sí duros, les piden. Y como estos personajes viven en una reprimida ciudad americana han de buscarse las habichuelas como pueden para lograr satisfacción.
Porky’s es el “lugar” local donde cada uno puede dejar fluir sus bajos instintos, pero el dueño del local expulsa a nuestros protagonistas de allí, ¿qué pasará a partir de entonces? Tendréis que venir a las 23 horas al Centro Cultural de Illescas para comprobarlo.
Otra película de este Ciclo de Humor de los 80 que nos estamos marcando con el Centro Joven. Una película divertida, gansa, gamberra, loca, una película de la que luego salieron cosas como Padre de Familia (a la que si no es posible dentro de poco rendiremos un merecido homenaje).
Fuera, al menos de momento, de este ciclo van a quedar Los albóndigas en remojo y Despedida de Soltero, que desde aquí recomendamos vivamente a todo aquel que esté interesado en el género y que increíblemente aún no las conozca.

Cártel, bien clarito, de la película.

Además como todos los días habrá sorteo. En esta ocasión tenemos algo especial: un tebeo firmado por el propio autor para nosotros, para el ganador. Se trata de Dinero de Miguel Brieva (del que habláremos más adelante y más por extenso y al que agradecemos enormemente su buen rollo con nosotros), corrosivo dibujante, poseedor de un estilo crítico, cínico y muy divertido que pega con la película que proyectamos y que hará las delicias del ganador.

Por último recomendar también algo de música. En este caso nuestros amigos los T-Sex que tocan esta noche en el Círculo Creativo de Yuncos y mañana en Cáceres en el café Berlín. Si eres de Cáceres o de Yuncos y no vas a venir al cine, ¿qué tienes mejor que hacer que ver a los T-Sex?

Portada del relagazo de esta semana.

ESLABÓN

Tuvo un amigo que le traicionó. No es que le robara a la novia, ni que le robara un secreto de estado, ni que durante una batalla le dejara abandonado en el frente. Simplemente, después de ser los mejores amigos del mundo, desapareció de un día para otro, sin más motivo que el haber encontrado alguien con quien sustituirle.
Eran muy amigos. Eran la fuerza el uno del otro. Por eso confiaban en el otro. Porque sabían que no se fallarían, que lo que dijeran, hicieran o no quedaría sellado allí, no saldría al exterior. Así era su amistad. Un eslabón de cadena.
Y así seguía para él. Seguía siendo la fuerza del amigo traidor. No importaba quién o cómo o qué dijeran de él, sería siempre su protector, su fuerza, el eslabón con que darle en la cabeza a los demás.
Y pese a que nadie podía negar esa traición, ni el dolor de esa traición, sabía que seguir así era lo único que podía hacer, lo más decente, lo que tal vez otro estaría también haciendo por él. Simplemente porque lo que habían sido el uno con el otro.
Y mirando las fotos antiguas se decía: “soy el afortunado que he estado a tu lado cuando más lo has necesitado.”
Ahora el traidor era feliz, él lo sabía, y por eso más que por otra cosa él también era feliz.

Amistad.

"M@RES ONLINE" EN MADRID

El pasado 5 de noviembre ya dedicamos un post a Pura Salceda con motivo de la presentación de su poemario, M@res online, en Barcelona; y el descubrimiento de su excelente blog, "Sintagma in blue".

Pues bien, hoy mismo y bien cerquita de Illescas (en Madrid, precisamente) podréis disfrutar de la presentación de ese mismo poemario pero ya en tierras más cercanas a nosotros.

Intervendrán en el acto Luis Alberto de Cuenca, poeta y prologuista del libro; Fanny Herrera, escritora y editora del blog "Los pasos que no doy"; Emilio Porta, vicesecretario de la AEAE y escritor; y Basilio Rodríguez Cañada, editor de Sial.

¿Dónde será la cita? En la Asociación de Escritores y Artistas de España (AEAE), sita en la castiza calle Leganitos 10, 1º Drcha. (Metros: Santo Domingo y Plaza de España).

Pues ya sabéis: No faltéis y de paso echad un vistazo a su blog y ya que estamos, al de Fanny ¿Por qué no?

Mientras, os dejo con un poema extraido de M@res online

Sé tu aroma de memoria,

como sé tu nombre

cuando cantas silencios en tu mirada.

Tus manos aprietan

la boca que tú besas,

el labio que mana delirios

húmeda saliva de sabia nueva,

tierra dócil de mi deseo.

Me muerdes,

te muerdo,

te sé,

me aprendes,

te ato,

me sujetas,

te dejo libre

y te quedas.

PD: Pura Salceda es autora también de:"Versos de perra negra" (Sial, 2005), "A ollada de Astarté" (Ed. Espial Maior, 2007) y, conjuntamente con Andrés Aberasturi, "Hola, de dónde eres? Manual de urgencia para navegar en los chats" (Ed. B, 2003).

REUNIÓN DICIEMBRE '08

Última reunión del año de los chicos de Creatura. Poco lucida la verdad, por la falta de algunos de los miembros y porque algunos de los puntos sobre los que solemos centrarnos no nos permitieron avanzar (la tardanza de la salida del fanzine de este mes hizo que su comentario fuera brevísimo).
Recuerdo a todos que el jueves día 11 es el último día para enviar nuestras colaboraciones, de las que sólo dos están ya entregadas.
Para el próximo número:
Portada: Pinky
Contra: Tais.
Editorial: Julio
Editorial bis: Ángel.
Recordar a todos que el próximo viernes hay un acto: Porky’s en el Centro Cultural.
La próxima reunión será el 12 de enero de 2009 a las 21 en el O’connell (gracias por aguantar hasta que los pesados de Creatura se piran de una vez del bar) y que el tope para entregar los artículos del siguiente número será el 11 de enero.
Pronto recibiréis en vuestro correo electrónico el plannig para el blog digital.
Un recuerdo especial para Noemí, cuyo embarazo no la permite hacer prácticamente nada, y los mejores deseos para su ya no muy lejano parto. Que todo vaya bien.
Nada más que añadir, que estamos a disposición de todos y que el número de diciembre es especial, pues es el del III aniversario, así que no podéis perdéroslo.

O'connell Street. Dublín. No hicimos aquí la reunión, pero todo se andará.

EL BLOG DE FÉLIX CHACÓN

Me vais a acusar de amiguismo, pero bueno, es que es amiguete así que si me acusáis de amiguismo acertaréis. Por otra parte todo en este mundo se mueve por dinero o amiguismo, o por amiguismo al dinero, así que caigamos en manos del amiguismo, porque el dinero de momento lo tenemos vedado.
Abrió su página web a finales del verano y ahora va, por fin, actualizando su voz. Entradas divertidas, artículos de opinión casi, poemas de producción propia (sí esta frase es una gilipollez).
Echadle un ojo. Estar con Félix, hablando, tomando algo, lo qué sea, nunca es perder el tiempo. Y ver su blog tampoco. Su reflexión sobre la publicidad de Extremadura, sus poemas, su reflexión sobre el mundo imaginario y religioso son muy interesantes.
Ha vuelto fuerte tras su reciente boda, por la que nuevamente le felicitamos, y esperamos que su blog sea visitado, sea leído y sea comentado. Y le felicitamos por él, que está muy bien.
Y ya de paso recomendamos sus libros, Entelequia y Uno de los dos. Que Félix tiene que vivir, que no vive del aire, ni del blog. Que vive, como esperamos los demás, de su trabajo de profesor. Comprad sus libros, leed su blog, hablad con él.
Para que esto no quede todo miel, también hay que decir de él que es feo y guitarrista. Nadie es perfecto.
http://felixchacon.blogspot.com/

El enlace con la página web lo encontráis en blogs y demás coleguillas.

Félix Chacón.