Hoy se produce una gran efeméride. ¿Efeméride? ¿Se puede usar esa palabra en singular? No lo sé. Es igual. Se produce el aniversario de un hecho. Es una fecha histórica.
No, no es la séptima copa de Europa. Ni siquiera la octava. Ni la novena. Ni ninguna otra copa de Europa. No es el cumpleaños de mi perro. Ni el de mi coche.
Es el aniversario de la última vez que una mujer quiso conmigo.
Era un frío día de enero. No llovía, pero un viento helado partía los corazones.
Felipe estaba muy borracho en un bar. Medio desmallado. Yo me lo llevé a casa. Pero en el trayecto oí un silbidito. Era ella.
Era mayor y llevaba gafas, y besarla era duro como su bigote. No sé cómo pasó, bueno sí sé que no quería conmigo, que en realidad quería con Felipe, pero tuvo que conformarse.
Hoy este aniversario de cuyos detalles no daré más noticia. Mañana es el aniversario de la última vez que alguien vomitó en mis pies. Pero esa, es otra historia.
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