SUFRIMIENTO

No sabemos por qué, pero lo cierto es que nos encanta hacernos sufrir, nos gusta esa sensación angustiosa, ese dolor, ese sufrimiento extremo que pese a que debería ser lo contrario está tan cerca del placer que seguramente sea eso lo que de él nos atraiga.
De ahí que cuando tenemos una costra no dejemos de tocárnosla para notar el dolorcillo ese, y después, cuando ya la costra ha realizado su función nos gusta arrancarla con ese poquito de dolor que tanto gusta pese a la cara que ponemos. Llevamos dentro un masoquista.
Seguramente de ahí nos venga ese amor por el riesgo, por la posibilidad última e íntima de ser derrotados, de acabar con nuestra vida hecha un asco o simplemente acabada y por eso nos gusta lanzarnos desde un puente o cosas peores.
Y que vamos a decir del gusto malsano que tienen algunos sufriendo innecesariamente por algo que debería ser simplemente un generador de placer. Me refiero al gusto que tiene la victoria sufriendo. En el fútbol o en cualquier otro deporte. Tanto es así que sufrimos sólo de verlo, de contemplarlo como un mero espectador.
Por supuesto en la vida diaria, en nuestra vida cotidiana y normal. Ese placer por enredarnos en relaciones complejas que no nos llevan a ningún lado, más que al lado oscuro de nosotros mismos, y parece que disfrutamos con ese dolor elevado a la enésima potencia (casi ningún sufrimiento es comparable al del amor). Y no existe consuelo posible para los que aman y sufren por ello. “Nada importa” les decimos, pero es igual.
De hecho el amor sufrido, el amor basado en el rechazo y en la hostilidad del otro es el amor genuinamente inventado por lo poetas provenzales allí por el siglo XI. De ahí pasa a Italia y llega a España convertido en el divertido (para un espectador neutral del siglo XXI) en el amor cortés. Garcilaso, Diego de San Pedro y demás.
La muerte por amor, la muerte por el sufrimiento era la más gloriosa de esas muertes y Macías es el héroe típico de estos sufridores, de estos amantes “ejemplares”, que parecen preferir el sufrimiento al placer de sentirse amados.
Pero, ¿por qué lo hacemos? ¿por qué nos atrae el sufrimiento? No lo sé. Muchas lo he preguntado, y me lo he preguntado, pero no consigo ninguna respuesta. Sólo pienso en el placer que tantas veces se esconde en ese sufrimiento.

Ilustración para El doncel de Enrique el doliente, historia de Macías narrada por Mariano José de Larra.

EXCURSIÓN POR LA VEGA DEL TAJO. EL CARPIO DE TAJO.

Ayer martes 29 disfruté de una bonita excursión por un pueblecito de la Vega del Tajo, El Carpio de Tajo. (Aclaro, Martes 29, no marnes 29 y excursión no incursión, ¿de acuerdo?).
Mucho más cercano de lo que parece hasta el pueblo lleva una carretera muy divertida si os gusta conducir y sobre todo conducir sin utilizar el freno. Siguiendo en muchas ocasiones el curso del río llegamos hasta el pueblo en más o menos una hora.
Allí nos espera nuestra guía. Hemos llegado después de la fiesta principal del pueblo, Santiago, y aún queda la resaca en forma de pista de arena en la plaza del pueblo. En esa pista corren los caballos mientras los caballeros tratan de arrancar la cabeza de un ganso. No os preocupéis. El ganso ya está muerto de antemano. Es muy espectacular y colorido.
Visitamos primero el paraje de Ronda (la Virgen de Ronda es la patrona local y el paraje es donde se encuentra la ermita de la virgen, lo aclaro para que nadie crea que el paraje pertenece a una señorita llamada Ronda). La Virgen muestra su esplendor dentro de la ermita, pero lo mejor está en el paraje en sí mismo. El río al fondo, detrás unos riscos. Subimos a un merendero para disfrutar mejor de la vista. A lo lejos incluso un castillo antiguo y la zona donde se han encontrado restos visigodos.

La barca que pasa de un lado a otro del río, ya sin barquero que invite a las chicas bonitas.

Al bajar al río encontramos la primera cigüeña negra del día. Tan grande y tan negra que parece otra cosa.
Después de una rica comida y una agradable conversación proseguimos nuestra visita por la zona de la barca. La barca servía para cruzar a la gente de un lado a otro del río. Tiene unas cuerdas que hace que vaya siempre por el mismo camino. Recordamos la canción infantil “Al pasar la barca me dijo el barquero las niñas bonitas no pagan dinero” Supongo que los tipos feos pagaríamos más para compensar el que las niñas bonitas no pagasen dinero.
Arriba está la casa del barquero con una balconada que mira hacia el río y la Vega del Tajo. Se extienden ante nosotros un mar de árboles, plantas y animalitos que nos lamentamos de no saber reconocer. Vemos más ejemplares de cigüeña negra, majestuosa en el aire, bajando al río en busca de comida. Una hilera (lo digo así porque iba en fila india de más pequeño a más grande) de patos cruza la escena como si fuera un chiste.
El río, curiosamente, parece fluir en dirección contraria a la que debería. Pero tampoco sé explicar por qué. El encanto del paisaje, el banco de piedra donde a pesar de los 35 grados hace un poco de fresquito y la compañía lo difuminan todo. El paisaje es tan bello que recuerda a Garcilaso y su Nemoroso llorante. ¿Cómo podía ese hombre llorar mirando este paisaje?
Terminamos la visita, nos despedimos con pena y agradecimientos y promesas de vuelta. El camino de regreso se hace más corto y es más hermoso por el gusto que deja en nosotros lo vivido.

Paisaje evocador en las orillas del río.

FUNAMBULISTAS

Pasamos la vida en la búsqueda del equilibrio (unos más y otros menos, ciertamente, vestibulopáticos algunos tienen más problemas a la hora de encontrar el equilibrio) que mantenga nuestra vida más o menos ordenada y moderada.
Pasamos, por tanto, la vida en el alambre, en ese alambre de los funambulistas, apoyados en gigantescas barras (llámese barra a lo que uno quiera, su chica, sus amigos, su madre, sus dos ideas o tres ideas o cuatro ideas) e intentando no caer en un lado o en otro.
En ambos espera la caída (si hay suerte una red nos espera y aunque habrá sido para habernos matado sólo nos habremos roto un brazo) y esa caída no es buena por ninguno de los dos.
Por un lado puede estar nuestra vida placentera, la vida muelle y fácil que nos gusta y nos abraza dulcemente como un muchacho de ojos verdes (o azules, no vamos ahora a discutir esto). La vida de algodón que queremos y que nos quiere, la vida a la que aspiramos asirnos siempre.
Por el otro lado está la vida que nos mantiene. Económicamente. Y socialmente. Y que mantiene nuestra cordura, nuestra apreciación, por supuesto, de la otra vida. Y establece lo que somos de una manera tan sutil e invisible que parece que realmente no significa nada.
(También en otro lado está nuestra vida imaginada, la que no es la una ni la otra, la que es simple ensoñación entusiástica, simple pensamiento, simple segregadora de endorfinas, pues aunque sabemos que nunca pasará lo que pensamos en esa otra vida, no podemos dejar de intuir que es dulce y feliz y placentero. Pero a esta es casi imposible caer, es un castillo en el aire y hasta el más tonto (bueno, tal vez el más tonto o el más listo no) sabe que eso no pasará.)
Y entre ambas vidas hay que mantener el equilibrio para no caerse y acabar hecho papilla en el suelo. Alimento de leones o focas de circo (¿o creéis que a las focas no les gusta la carne?). Buscar ese punto intermedio y mantenerse quieto, viendo el precipicio a cada lado y tentado de caer. Pero agarrado a esa barra que nos ayuda a mantenernos.
Mantener el equilibrio. Y no perderlo. Y que la fuerza, nos venga de donde nos venga, no nos abandone en el esfuerzo.

Funambulista manteniéndose en el alambre.

CARLOS SASTRE

Ayer, 27 de Julio, el abulense de Leganés (nacido en El Barraco, Ávila, pero habitante durante muchos años del municipio madrileño) Carlos Sastre se proclamó campeón del Tour de Francia 2008.
En realidad él ya era el ganador el sábado a las cinco y media de la tarde, pero quedaba esta última etapa que no es más que un publi-reportaje de París con un sprint. El sprint lo ganó el gigante belga Stegmans.
Sastre es un ciclista de perfil bajo. Trabajador, poco hablador, hombre de equipo, un tanto irritable cuando se critica a su equipo (recuerdo su pequeña polémica con Carlos de Andrés porque este decía que no atacaban y la defensa casi indignada que Sastre hacía de su posición) y poco ganador (sólo cuatro victorias en el palmarés hasta este Tour).
Pero a la vez se escondé en él el espíritu indomable de Ángel Arroyo, Julio Jiménez y su cuñado tristemente desaparecido José María “Chava” Jiménez. Así lo demostró en su brutal ataque en Alpe D'huez, ataque del que apenas pudimos disfrutar ya que la televisión francesa no ofrecía casi imágenes de Sastre aunque sí de todo aquel que estuviera por detrás de él.
No tiene la espectacularidad de Alberto Contador, ni el carisma de Perico, ni la fortaleza de Induráin, pero Sastre es un pedazo de corredor, casi un representante típico de todos esos corredores que pueblan el pelotón nacional e internacional, corredores duros, fuertes, superados muchas veces por otros pero que nunca se rinden.
Y ese espíritu que es el propio del ciclismo, el de la aventura y la superación, es el que ayer venció el Tour de Francia encarnado en la cara sonriente y un poco tímida y un poco seria de Carlos Sastre.
Mientras otro español agigantó su leyenda. Óscar Freire ganó el maillot verde de la regularidad, y es el primer español que lo hace. Esperamos ansiosos las Olimpiadas, la Vuelta y el Mundial, para seguir escribiendo la fascinante historia del ciclismo español, nuestra historia al fin y al cabo.

Sastre, el triunfo de la normalidad.

POR IRLANDA: MY COURSE

Todos sabéis que el motivo por el que estoy en Irlanda es por un curso para profesores de Educación Primaria. Y hoy, quiero dedicar el post a los que han sido mis compañeros durante estas dos semanas. La verdad que no me he llevado igual de bien con todos, y de hecho considero que a ciertos de mis "colegas", que para más inri son españoles, se les puede tachar de gilis como poco.

Pero el resto, sobre todo el grupo de franceses e Isabel, una chica de Cenizate (¡Hala, todos a buscarlo en el mapa!), han sido gente estupenda y por las que a uno le entran ganas de volver a hacer estas cosas. Sin duda es lo mejor que me llevo del curso. A estas alturas, sinceramente hay pocas actividades o juegos que me puedan sorprender. Pero la gente siempre lo hace. Y para bien.

Carlos e Isabel (de verde) a mi lado, y sentados, "The French bunch": Florence, Patrick, Isabelle, catherine y Veroniqué; y a su lado, de pie, Viviana, de Milán. Del resto paso.

Y los profes, pues bien. Hemos tenido 4: Nick, bastante majo y con las ideas muy claras y todo perfectamente programado; Simone, que se la notaba que no la gustaba nada el curro y a la semana la sustituyeron por John, muy bueno el tío; y Fiachra, todo caos y desorden, pero sin duda el más simpático. el último día, terminamos de birras, lo que lo dice todo.

¡Qué tipo más grande y cachondo este Fiachra!

Y mi dedo, regemnerandose. Parezco Lobezno con su factor de curación. C U 2morrow!

POR IRLANDA: TOBIA AND THE STORY OF THE GAY GUY

Tobia, al que ya habéis visto en alguna foto de los posts anteriores, es uno de los chicos italianos que viven en las casas que hay enfrente de mi apartamento. Lo conocí, al igual que el resto de su grupo, a través de Morena, y entre los dos, hemos desarrollado cierta afinidad.

Es la típica persona a la que nada parece preocuparla y siempre está riendo. Cualquier cosa le hace partirse la caja, y eso, en esta vida, es muy importante. Además, por lo que sea, nos hemos caído bien mutuamente, y podría decir que coincidimos bastante en la forma de ver las cosas. Con mirarlo, según la situación, se perfectamente en qué está pensando y a él, le pasa lo mismo conmigo. Alguien dice algo, o bien ocurre cualquier cosa, y al momento cruzamos las miradas. De verdad, un gran tipo.

Con Tobia y el resto (aunque la foto es del día antes).

Y ya que estamos, voy a contaros algo que nos pasó al poco de llegar yo aquí. Fuimos a un pub a ver un concierto de blues y entre canción y canción, Tobia se salía fuera a echarse un trujas. En una de estas, me salí con él a hablar un rato, y, según estábamos cascando, se nos acercó un viejuno que ya estaba allí con su cigarrito (en Irlanda no se puede fumar dentro de los bares).

Empezó a darnos la chapa con que qué hacíamos allí, si ya teníamos novia en Irlanda, etc. Al principio pensamos que era el típico paisanín emboligado, pero cuando se me acerca, me agarra del brazo y me dice: "Uhm, tienes muy buena musculatura", me aparté cagando leches. Le dimos la espalda y según sigo hablando con Tobia, me echa la mano por detrás, como pasándola por encima del hombro y me aprieta el pecho. Sin saber si darle una hostia o qué, me vuelvo a apartar y le digo que manos quietas, que no hace falta sobar para hablar. El pavo coge, se queda parado mirándonos, y se va para dentro.

En esas le digo a Tobia: "Anda, vamos a echarnos una birra", y nos metemos para la barra. Estamos allí con nuestra Beamish y se nos vuelve a pegar el viejuno. Yo miro por la ventana, veo que Morena, Lisa y las demás están fuera y me las piro para allá, dejando solo a Tobia. Mientras las estoy contando lo del pavo, sale Tobia acojonado y diciendo: "Me está cogiendo y diciendo que yo también tengo muy buen cuerpo. Que seguro que tengo a quien quiera". Hagamos un paréntesis en este punto: ¡JAAAAAARRRRLLLL! Uff, me hacía falta. Bien, continuemos: Estamos flipando pero las cervezas están en la barra, y afuera no nos dejan sacarlas, así que no nos quedan más cojones que volver a entrar.

El tipo se ha sentado en una banqueta y el muy cabrón, de paso ha tirado mi chaqueta al suelo. Me agacho a recogerla y me echa la mano a la cabeza, como para acercársela al rabo. Le quito la mano de golpe y como ya no podía más, le digo: "Mira tío, no se si eres gay esta noche o todos los días, pero como me vuelvas a tocar te pego una hostia que saltas la barra ¿Está claro?" pillamos las pintas y nos vamos a otro lado del bar, mitad partiéndonos el ojete y mitad sin saber muy bien que hacer.

Y es que entendedme. Yo he venido aquí a pasarlo bien, no a liarla a las primeras de cambio. Vale que el tipo era un gilipollas, pero ¿Quién me dice a mí que no es colega de la gente del bar? ¿O que tan solo iba muy pedo? Le caneo y ya la tenemos liada, que es lo que menos me apetece, la verdad. Así que nada, pasamos y punto. De hecho, después nos hizo tanta gracia que nos acercamos al tío y le dijimos que se hiciera una foto con nosotros (y así poder recordar ese momento). Y aquí tenéis la foto.

Asqueroso, ¿Verdad? Menuda paja se tuvo que hacer el muy hijoputa esa noche ¡Todo un cebolleta! Pero en fin, cosas que pasan. Aunque igual a Tobia le moló, porque anoche volvieron a ese bar. Yo pasé. Cuando lo vea, le pregunto y os cuento.

Que quede claro que no padezco ningún tipo de homofobia ni nada por el estilo, algo que ya sabéis los que me conocéis en persona. Simplemente que ese sobe gratuito me toco los cojones. Y como siempre, mi dedo, que ya está de puta madre. Ah, lo de “gay guy” del título del post significa “tío gay”.

POR IRLANDA: BEERS

Hoy toca tema interesantísimo: las cervezas. Aquí en Irlanda, como en todas las partes del mundo, hay una enorme cantidad de birras. Ahora bien, quizás lo que puede que algunos no sepáis es la forma que tienen de clasificarlas. Y para eso estoy yo, y contarlo.

Barra típica hasta arriba de grifos.

Principalmente se clasifican en base a su contenido alcohólico, el tipo de cereal empleado, o el grado de fermentación, siendo este último la forma más habitual de diferenciarlas. Así tenemos en primer lugar las "lager", que viene a ser la cerveza que bebemos habitualmente. En los USA son más gaseosas que en Europa, y un ejemplo claro es la budweisser. Para los ingleses e irlandeses esto no es cerveza, es simplemente lo dicho, “lager”. Después nos encontramos con las "Ale", de las que hay mil tipos. Es una cerveza más oscura, con mayor grado de fermentación y que no se suele beber tan fría como las “lager”. Van desde el dorado al rojo, para terminar en un marrón oscuro cercano al negro. La Murphy's nos valdría para representarlas. Y finalmente las "Stout", que son las negras y a todos nos viene a la mente la Guinnes.

Tobia con "Beamish Red", Alessandro con "Miller" y yo, con "Rebel Red".

Aquí en Cork se produce la Beamish y la Murphy's en diferentes variedades, siendo la "Red" y las "Stout" las más consumidas (más aun que la Guinnes). Y aparte, hay un pub aquí, el "Franciscan Well Pub" que elabora sus propias cervezas y solo las puedes encontrar allí y en algún que otro pub. Las producen de forma artesanal y tienen cuatro tipos principales: blonde, lager, red y wheat (de trigo). Mi favorita es la red, llamada "Rebel Red", y siempre que puedo, me pido una. Su sabor es ligeramente afrutado, y creo que sobra decir que está cojonuda. El pub está edificado en un antiguo monasterio franciscano (de ahí el nombre) que data de alrededor de 1200 DC. Tiene un patio exterior muy chulo donde se puede disfrutar de una estupenda barbacoa junto al pozo del que, supuestamente, los monjes sacaban el agua para elaborar la cerveza ("well" es pozo en inglés). El dueño me dijo que tiene propiedades curativas, y yo, me lo creo.

Finalmente, aunque parezca coña dado el considerable número de cervezas que hay en Irlanda, hay una marca americana por la que sienten debilidad, que es "Miller". Es una lager muy clarita, con muchas burbujas y que fresquita y buen tiempo, entra que te cagas. Yo la probé por primera vez hace 3 años en Limerick, y desde entonces, soy consumidor habitual (es fácil encontrarla en España).

Y ahora, mi dedo. Se le formó una costrilla que está empezando a desaparecer. Eso está bien.

POR IRLANDA: TIME TO HAVE LUNCH

Mi hobby favorito: comer. Reconozco que me supera, pero es que no lo puedo evitar. No estoy terminándome una comida y ya estoy pensando en cual va a ser la siguiente. Esto, obviamente, es extrapolable a cualquier parte del mundo y de hecho, cada vez que me encuentro fuera de casa, me entra aun más hambre por la cantidad de platos desconocidos y diferentes que tiene cada país.

Irlanda en este aspecto no es la caña (al igual que Reino Unido), pero si hay cuatro platos que me gustan bastante y que a la que puedo, me escapo a un pub a devorarlos. Y atentos al detalle porque he dicho pub, no restaurante. Si hay algo que me encante de aquí es el ir a un bar, pedirme una buena pinta de cerveza y el "Today's special". Comer, se puede comer en cualquier sitio, pero estando aquí, ni me voy a meter en una franquicia (paso de hacerles publicidad), ni a buscar el deleite del paladar. Quiero sentirme "regular" (paisano), y comer pues lo que comería cualquiera de ellos. Y en eso, en Irlanda o Inglaterra, a un pub no hay quien le gane. Y ahora pasemos a mis "favourite meals" (me los he jalado todos).

IRISH BREAKFAST (Desayuno Irlandés)

¡Simplemente se sale! La mejor forma de empezar el día: un zumito, te o café, y este montonazo de grasas saturadas. Sus ingredientes varían un poco de una zona a otra, pero principalmente lleva patata asada, judías con tomate, “black and white pudding” (como morcilla y longaniza), bacon, lomo, champiñones, tomate a la plancha y huevo (ahí ya eliges tú si frito, revuelto, cocido, etc.). Está cojonudo y te deja nuevo. Eso sí, luego tardas en volver a comer.

ROAST BEEF (Ternera asada)

Tiernas (o no, depende del pub) lonchas de ternera al horno servidas con "mash" (patata triturada), verduras y “gravy” (la salsita que ha soltado la carne al hacerse). Con salsa de menta está muy bueno, aunque me suele gustar más con mostaza y pimienta. O "Brown sauce" (una especie de salsa barbacoa). Es el más caro de todos, aunque para mi no el mejor.

IRISH STEW (Estofado irlandés)

Pues parecido al nuestro, la verdad. Varía el tipo de carne ("lamb", cordero; o "mutton, "oveja"), y el poder echarle un buen chorro de esa pinta tan rica de Guinnes que tienes en la mesa ¡Y que estás en un pub irlandés, coño!

CABBAGE AND BACON (Repollo con lomo)

¡El mejor de todos! Lomo cocido (no bacon, como podríais pensar) sobre un lecho de repollo, acompañado de verduras y cubierto de nata ¡La hostia! Mira que me gusta. Os garantizo que está de puta madre y si venís por aquí, ¡Es delito no probarlo!

Y ahora, aunque pueda resultar un tanto repulsivo depués de hablar de comida, mi dedo, que poco a poco se va recuperando y parece ser que no habrá que amputar. Y las uñas, cortas.

POR IRLANDA: MORENA AND JU-HI

Bueno, pues Morena y Ju-Hi son mis compañeros de piso. Hay otro más, María, una mujer española que es bastante maja pero con la que únicamente trato cuando la veo desayunando y a lo mejor, una o dos veces más al cabo del día, por lo que a ella la dejaré al margen respecto a lo que son mis "coleguillas".

Comenzaré por Morena, a la que ya conocéis algunos (los que hayáis leído el post de la "fiesta italiana/española"). Es de Verona, tiene 22 años y un nivel muy bueno de inglés (aparte habla algo de chino). Está estudiando para ser traductora e intérprete y es una chica muy maja. Fue la primera a la que conocí nada más llegar y creo poder decir que me llevo con ella bastante bien. Además, sabiendo que yo estaba aquí solo, se preocupó de presentarme a sus amigos, y desde entonces, siempre que queda con ellos me mete un toque por si me quiero acercar. Y esto, se agradece, porque la verdad, no tenía ninguna necesidad de hacerlo. Aquí ya se lo tiene más o menos montado y con su gente viviendo a no más de 15 metros de nuestro apartamento. Pero aun así se molestó en integrarme en su pandilla y siempre se lo agradeceré ¡Tante grazie, Morena! Por cierto, para los que van de sibaritas y creen que al pedir Lambrusco, están pidiendo lo más de lo más: A los italianos les parece una mierda, y lo que suelen beber es Prosecco, otro vino espumoso, pero no Lambrusco (lo que no quita para que nos guste, pero me entendéis por donde voy, ¿No?)

Tomándonos una cervecita.

Y luego está Ju-Hi (esta es mi interpretación de como suena su nombre). Es de Corea del Sur y llegó el pasado domingo. Tiene 25 años y es la primera vez que sale de su país. Su inglés no es malo, pero todavía tiene muy marcado el ritmo y el acento de las leguas de esa zona de Asia. Como todo buen oriental, es muy educado y pide permiso para todo. Nada más llegar, le ofrecí una birra y se quedó un tanto flipado, preguntado "For me?". A modo de compensación sacó un paquete de algas fritas con aceite de sésamo y las echo en un plato, a modo de aperitivo (están cojonudas, por cierto). Nos las bebimos hablando y contándonos la vida, se fue a su habitación y me trajo un regalo: ¡Unos calcetines para darme suerte! Me quedé tan a cuadros que todavía no le he preguntado si es habitual entre sud-coreanos el regalarse calcetines. Cuando me entere os lo cuento, pero imagino que sí, porque a María y Morena también se los ha regalado.

Los mencionados "socks" ¡Qué frikada!

Y el lunes me lo lleve de pubs, para que probase su primera pinta de stout (negra) en un típico bar irlandés. Al final esa cerveza se convirtió en cuatro más y acabamos a tomar por culo del apartamento viendo un concierto de una "Big band". Eso sí, ver como el tío alucinaba con todo, ya mereció la pena ¡Y que uno no conoce un coreano todos los días! yo echaba de menos tener algún "tío" en el apartamento, y Ju-Hi me ha dado bastante vida, así que ¡감사 (Kamsa Hamnida), Ju-Hi!

Primer brindis de este hombre ¡Wi-Ha-Yo (por nosotros)!

Por último una foto de los tres juntos en la cocina del apartamento el día que llego Ju-Hi. Dos amigos a los que no olvidaré y a los que deseo todo lo mejor.

Brindando con Cramberry Juice.

Por otra parte, sigo con mi dedo. Parece que va a mejor y solo me duele si me aprieto. Eso sí, a ver si me corto las uñas ¡Seré cerdo!

Yo lo veo mejor ¿No?

POR IRLANDA: ¿IRISH OR GAELIC? GAEILGE

Imagino que todos, al pensar en Irlanda, nos vienen a la cabeza, por ejemplo, los pubs, las pintas, Dublín, U2 y el inglés ¿O no? Ahora bien, ¿Sabíais alguno de vosotros que en Irlanda no sólo hablan inglés, sino que además, no es ni el primer idioma oficial? Pues sí, chicos y chicas. Según el octavo artículo de la constitución irlandesa, el irlandés o gaélico es el primer idioma oficial de la República de Irlanda, y el inglés el segundo.

El irlandés (Irish) o gaélico (Gaelic), y para los que lo hablan, Gaeilge (pronúnciese "guelga") se enseña en las escuelas y está presente en todos los símbolos de carácter oficial, tal y como los parquímetros o los nombres de las calles. Incluso hay un canal de televisión exclusivamente en gaélico.

No los oís, pero son vaqueros hablando en gaélico

Como idioma, es bastante difícil, puesto que no tiene nada que ver con el inglés y además, al igual que éste, no se corresponde lo que se escribe con lo que se lee. Así, expresiones como "Bienvenido" o "Me llamo Julio" se traducirían como "Fáilte" y "Julio is ainm dom", mientras que sus respectivas pronunciaciones son "Foltchá" y "Julio is ainim dum". En fin, que es un idioma bastante jodido.

La calle donde resido

Y tanto que lo es porque, hablarlo, en términos de fluidez, solo lo hace el 2% de la población irlandesa. El resto, conoce expresiones y entiende partes, pero no lo utiliza nunca, y en cierto sentido viene a ser como cuando teníamos Latín en el instituto, aprendido por obligación y con inmediatas ganas de olvidarlo. Las zonas consideradas "gaelo-parlantes" (llamadas "Gaeltach") se encuentran en la costa occidental, destacando Connemara, Galway, Donegal, Kerry y Mayo, pero vamos, si algún día os da por ir por ahí, no os preocupéis que os hablaran en perfecto inglés (con su acento irlandés, eso sí).

Para terminar, una curiosidad. En 2003, se rodó en gaélico un corto de 13 minutos llamado "Yu Ming is ainm dom" (Me llamo Yu Ming), que trata de un joven chino que, aburrido de su vida en el país asiático, decide buscarse las habichuelas en otro sitio. Y éste lo elige al azar con una bola del mundo, plantando el dedo en Irlanda. Así, va a la biblioteca y descubre que el idioma oficial es el gaélico, por lo que se pone a aprenderlo hasta que lo domina a la perfección y se marcha para allá.

Pero una vez allí, comprueba que no le sirve de nada porque la mayoría de la población no tiene ni idea de gaélico (aparte de las diferencias culturales como el simple uso de los cubiertos). Así, por ejemplo en Dublín, buscando habitación en un hostal, dice "Ba mhaith liom leaba anseo" ("Quiero una cama"), pero el recepcionista, que es australiano, cree que le está hablando en chino y le dice que no le entiende. Otra muy buena es cuando entra a un bar buscando trabajo y dice "Táim ag lorg obair" ("Busco trabajo") y el camarero se queda a cuadros sin entender una sola palabra. Será un paisano en ese mismo bar el que le ponga al día y le explique que en Irlanda, lo que realmente se habla es el inglés. Al final, el corto termina con nuestro amigo currando en Connemara, sacando provecho de lo aprendido, aunque no sin antes haber pasado por determinadas situaciones en las que no puedes evitar compadecerlo o descojonarte (Buenísimo el dialogo de “Taxi driver” en gaélico). En fin, os lo recomiendo encarecidamente, y lo podéis encontrar (con subtítulos en inglés, en http://www.atom.com/funny_videos/name_yu_ming/ (puede que tarde en cargar, pero sed pacientes).

Slán Amat (adios)

¿Creéis que va a mejor?

POR IRLANDA: ITALIAN PARTY / SPANISH PARTY

Ayer sábado tocó doble fiesta: primero en la casa de un grupo de italianos, y después en el apartamento de unos españoles. Pero vayamos por partes y dejadme que os ponga en situación.

Uno de mis compañeros de piso es una chica italiana, Morena, y tiene a varios amigos repartidos por la ciudad. Dos grupos de ellos viven en frente de nuestro bloque, y ayer celebraban una cena-fiesta sorpresa en honor de uno de ellos, Davide, que regresa a Italia el martes que viene. Como a mi me conocen y les caigo bien, pues me invitaron, lo cual agradecí muchísimo. Hay que entender que realmente ahí no pinto nada, y una cosa es que si van a tomar una birra, Morena les diga que si puedo ir con ellos y les parezca bien, aunque termine uno sintiéndose fuera de lugar y en cierta medida, de convidado de piedra. Y otra es que te inviten porque realmente quieren que estés y no por ser "el conocido de". Todo un detalle por parte de todos: de Morena, por estar pendiente de mí; y la del resto, por ser tan buena gente.

De arriba a bajo, y de izquierda a derecha: Davide, Morena, el que os escribe, Jessica, Constanza, Luca (media cara) y Alessandro.

Así a las 9 me acerqué a su casa y nos metimos un risotto con marisco que estaba bastante bueno, bien acompañado de diferentes vinos italianos y su inevitable café (¡Como lo viven, oiga!). Allí estuvimos un buen rato de palique y terminando el vino hasta que decidimos ir a dar un pirulo por ahí. Y según nos íbamos, Tobia (un gran tipo y al que ya dedicaré un post), recordó que había unos españoles montando una fiesta cerca de la universidad y que no estaría mal pasarse por allí. Con los que quedábamos de acuerdo, compramos unas cervezas, pillamos un par de taxis, y para allá.

"Allí me planté, y en tu fiesta me colé..."

Nos encontramos la típica fiesta de veinteañeros con poca pasta y muchas ganas de pillar cacho. A mí, sinceramente, estas situaciones me la sudan. Ni me gustaban cuando tenía 20 tacos, y menos ahora con 31 (aunque la gente pensaba que tenía 25 ¡Qué bien me conservo!). Pero bueno, lo importante en estos casos es la compañía y el pasarlo bien, por lo que nos refugiamos en uno de los balcones de los infernales "Tractor amarillo" y "Paquito, el chocolatero" que sonaban en los portátiles y nos pusimos a beber una birra tras otra.

Los "nuevos" son Aurélien (un chico francés), Lisa (la que cocinó el risotto) y Tobia (a mi derecha).

Allí conocí un juego parecido al del "duro" en el que dos se sientan uno frente al otro, con la cerveza entre las piernas y la chapa encima. Entonces se coge otra chapa, se dobla, y se lanza para tirar la chapa del otro. Si aciertas bebes y sigues lanzando, y si no, turno del otro y te jodes. No deja de ser una chorrada que te impide beber a tu ritmo, pero en determinadas situaciones, y con gente con la que no tienes mucha confianza, está bien y pasas el rato.

En torno a las cuatro, y con "Ska-P" como estandarte de la música patria, nos marchamos a casita, esta vez andando (unos 40 minutos). Pero estuvo bien, porque íbamos cascando, y siendo 4 italianos, 1 francés y 1 español, pues mola ver la forma que tenemos de entender las cosas dependiendo del país.

Ya en casa, a comer que tenía un hambre que me moría ¿Y qué cogí? Pues sí, una latita de atún, pero esta vez, "no probs". Os dejo por hoy, con la evolución de mi herida. Bye, bye.

Así va

POR IRLANDA: MY POOR FINGER

Qué pasa cuando te cortas? Lo primero, que te duele, y lo segundo, que te jodes, así de claro. Pues bien, el pasado miércoles por la noche, después de haber abierto una lata de atún, al doblar la tapa con un tenedor, se me escurrió y me pegué un tajo en el dedo corazón de la leche. Imagino que todos conocéis esa sensación de algo "frío" abriéndote la piel y tú diciéndote a ti mismo: "¡Hostias, vaya corte me he tenido que hacer!" Y efectivamente, te miras y ves como la sangre empieza a salir que es un gusto.

¡Los culpables de mi desgracia!

El mío era de estos cortes profundos, que parece que la piel se queda unida por una bisagra y se mueve de un lado a otro. Cuando me lo vi, me cagué en todo porque no era el típico rasguño o cortecillo. Este es potente y lo peor era que en mi apartamento no había de nada para curarlo. En sustitución, fui al baño, me lo lavé bien con agua caliente, intentando limpiarlo por dentro, después comprimí la herida con papel del water, y a la cama rezando por que no se me abriera y aprovechando la "anestesia" de las cuatro pintas que me había bebido un rato antes.

Y por la mañana, cuando me levanté y me quité el "vendaje", para mi alegría, la herida se había cerrado bastante. Estaba infamado y me dolía al tocarlo, pero por un lado parecía sellada. Ahora bien, el agua no tiene propiedades desinfectantes, que yo sepa, y esa herida podía estar poniéndose chunga por dentro. Además el mes pasado me tocaba la segunda vacuna del Tétanos y entre unas cosas y otras, no me la puse, por lo que empecé a acojonar un poco (el Tétanos requiere de heridas profundas a las que no accede el oxigeno).

Me marché directo al edificio principal de la escuela que organiza mi curso (Cork English School) y les pregunté si tenían algún kit de primeros auxilios para limpiarme la herida ¡Y todo lo que me dieron fue una tirita y una especie de toallita antiséptica, parecida (yo hasta diría que igual) a las que nos dan en las bodas para quitarno el olor a langostino! Con eso no iba a ningún lado, porque para quitar la mierda de fuera, bien, pero yo lo que quería era limpiarlo por dentro.

Después de clase me fui a un supermercado a comprar agua oxigenada o alcohol, pero ¡Aquí no tienen! Lo más que encontré fue un antiséptico llamado "Dettol" que es como lo que vendían los charlatanes en el salvaje oeste ¡Sirve para todo! Cortes, heridas, caspa, espinillas, puntos negros y, ¡Hasta para asistir en los partos! Yo flipaba, pero bueno lo compré y me piré a casa a desinfectarme el dedo.

¿Servirá de enguaje bucal? Es que no tengo.

El modo de empleo es diluyéndolo en agua, así que nada, prepare un vaso, eche unas cucharadas y obtuve una pócima blanca con olor a lejía que no solo tenía pinta de desinfectar, sino incluso de disolverme el dedo. El caso es que metí el dedo dentro y ahí lo tuve un rato. Luego me lo terminé de echar por dentro y hasta hoy, parece que ha funcionado. Luego me volveré a hacer una limpieza de estas.

Para terminar, os dejo con otra foto de la herida. Además, como voy a intentar colgar un post todos los días hasta que me marche el domingo 27, en todos ellos pondré una foto del finger al final del todo, para ir viendo la evolución ¿Os parece? Pues eso. C U 2morrow!

POR IRLANDA: ARRIVING IN CORK

¡Hola a todos! Sé que me habéis echado mucho de menos, pero ya estoy aquí de regreso para contaros a todos mis aventuras y desventuras por Hibernia, es decir, Irlanda.

Hace ya cuatro días que llegué aquí, pero por diferentes motivos no he podido escribir hasta ahora. Aun así, como no regreso a España hasta el 27 de Julio, tengo tiempo más que suficiente para ir contándoos mi día a día sin extenderme demasiado (lo que además haría que pasarais de leer el post, por pesao).

Asi que yendo al grano, llegué a la costera ciudad de Cork al pasado domingo, con motivo de un curso de inglés que he solicitado y que me ha sido concedido en esta nublada ciudad. Ya la conocía porque hace 3 años estuve aquí de excursión, y la verdad, me cayó la del pulpo ¡Menudo diluvio para ser pleno verano! Pero en fin, Ireland es así, y el que se espere otra cosa, pues que no venga, la verdad. Os dejo con una foto de St. Patrick's Street, la avenida principal de la ciudad, y ya os iré desgranando que tal me va por estos lares (de momento acabo de llegar a mi apartamento después de trincarme 4 buenas pintas: 2 Beamish Red, y 1 Beamish y Murphys Stout, lo que considero algo muy positivo) See ya!

¡Qué bien queda la jodia grua!

ACTIVIDADES DE VERANO. LA TERRAZA

La terraza es el hábitat habitual de muchos en verano. ¿Qué mejor que tomarse algo fresquito en una terraza protegidos por una enorme sombrilla, disfrutando del aire libre, del fresco o en su caso de la bonita vista que proporciona la noche?
De las actividades veraniegas, porque desgraciadamente la terraza es algo en nuestras latitudes meramente veraniego, es una de las más plácidas y placenteras, de las que más a gusto se hacen.
Porque seamos sinceros, el ambiente de invierno en el bar es un asco. Humo, humo, más humo, el frío de la calle, la oscuridad temprana, más humo, gente en cualquier lado, no te puedes apoyar más que el hombro de alguien,...
Y la terraza arregla todo eso. Hay poco humo, ves a la gente pasar, te puedes sentar y lo más que te puede pasar es que la silla se rompa y te caigas de culo.
Y ya si los camareros son buenos y te conocen, la gloria.

Una terraza cualquiera en una ciudad cualquiera en un verano cualquiera.

CINE DE VERANO. MUMFORD.

Mumford es el nombre de una pequeña ciudad del centro de Estados Unidos donde se desarrolla la acción de esta película.
Y Mumford es también el nombre del protagonista, un psicólogo que llega a la ciudad a establecerse, y cuya historia y la de sus pacientes cuenta la película.
Es pues una película con muchas tramas pequeñas: las fantasías del farmacéutico, la obsesión compulsiva de comprar del ama de casa, los problemas de autoestima de la adolescente, el millonario y su falta de afecto...
La película es una comedia (pese a que hay quien dice que no, no sé qué comedias habrán visto ellos), y hasta tiene tintes de comedia romántica, pero no la típica comedia romántica sino una distinta, con diálogos estudiados y cuidados, con una buena ambientación y con historias de amor diferentes.
Hay momentos excelentes como cuando el millonario le pregunta al doctor Mumford: “¿Qué crees que he hecho todos estos años encerrado en mi sótano, yo solo?- y el doctor contesta- ¿Pajas?- No, no, bueno, no- dice el millonario”
La película narra las vicisitudes de este psicólogo y su especial forma de tratar la terapia de sus pacientes y descubre uno cosas muy interesantes como que es la transferencia.
Está escrita y dirigida por Lawrence Kasdan (Guionista de Indiana Jones y Star Wars) y cuenta entre su reparto con Loren Dean como el doctor Mumford, Hope Davis como la paciente del doctor, o Jason Lee (Me llamo Earl) como el millonario.
Una película divertida e interesante para un día de verano. O de invierno o de lo que sea.

Cartel de la película.

MÚSICA DE VERANO. LOUIS PRIMA

Louis Prima es sin duda el más espectacular de cuantos crooners ha habido. No se le puede comparar con Nat King Cole, Sinatra o cualquier otro que nos venga a la mente.
La música de Louis Prima no tiene que ver con la de Cole o la de los crooners más tradicionales, la música de Prima es un puro espectáculo, música de baile frenético, de desenfreno.
Y da igual que cante Embreace me o Angelina, al final la canción, la música de Prima será una fiesta.
Junto a su mujer Keeley Smith y al grandísimo trompetista Sam Butera Prima monta una fiesta en cada canción a través de su voz grave, de sus gritos, del ritmo que impone la orquesta, de la fabulosa percusión y de la genial trompeta, bien tocada por él mismo, bien por Butera.
Aunque no lo sepáis lleváis toda la vida escuchando a Louis Prima. Su gran éxito es I just a Gigolo mezclada con otra canción Ain´t got nobody. De esta canción hay versiones para aburrir, incluso una en directo y estupenda de Sarah Vaughan, pero la famosa, la buena, la que te sube al cielo es la Louis Prima.
Y en su haber podemos anotar exitazos, y temazos, como Angelina, Sing Sing Sing, Zoumba Zoumba o When You're Smiling. Toda una colección de sugestivas canciones pasadas por le tamiz particular y festivo de Prima que sube y sube en cada canción de una manera que ya no se espera.
Así que amigos, si queréis pasar un buen ratito y hasta saltar y mover las caderas poneos a Louis Prima, si no conocéis alguna de sus canciones o si no disfrutáis como enanos u os reís como desesperados os devolvemos el dinero.

Prima en plena fiesta.

TELEVISIÓN DE VERANO. DEXTER.

Dexter es un psicópata, un asesino, un hombre que disfruta con el sufrimiento y la tortura y la muerte de los demás.
Pero Dexter no es malo. Siente ese ansia de matar, esas ganas de hacerlo, pero sabe contenerse, sabe racionalizar sus deseos y canalizarlos y sólo mata a los malos.
Dexter es la serie americana que ha estrenado Cuatro hace un par de semanas y que emite todos los jueves a eso de las 22:30.
Lo más novedoso es el punto de vista desde el que está narrado, el punto de vista del asesino. Así sabemos qué siente y qué piensa Dexter de todo. Sabemos que no siente nada o casi nada (cuando hace poco en un capítulo su novia le hizo una mamada, dijo algo así como, no puedo sentir nada pero esta sensación es muy buena).
Y sabemos que le gustaría sentir pero que simplemente está incapacitado para ello, pero sabe qué debe sentir en cada momento y actúa en consecuencia, pone cara de pesar, de alegría o juega con los niños a pesar de que realmente no siente nada de nada.
Lo mejor de todo son los pensamientos de Dexter, en los que se enfrenta la realidad y la visión normal de esa realidad, como debería ser, con el punto de vista de un asesino psicópata que no siente ni padece. Se produce entonces un choque entre la realidad sensorial y cotidiana y cierta y la realidad de Dexter, fría pensada y encauzada sólo para frenar su ansia de matar.
Y como no puede sentir pero sí ver lo que sienten y hacen los otros resulta ese contraste, ese choque, esa inadaptación lo mejor de la serie, porque nos enseña las múltiples caras de la realidad, y de esa inadaptación surge la angustia, el dolor pero también el humor, muchas veces negro en esta serie.
Echadle un ojo porque tiene momentos muy interesantes.

Dexter, protagonista de la serie.

CONVERSACIONES INCOMPATIBLES.

Al final va a venir Jairo y nos va a denunciar por plagio, uso indebido de sus composiciones y demás. Le pido perdón desde aquí, pero es que me viene al pelo para describir tantas cosas que tengo que usarlo por narices.
Conversación incompatible, eso es lo que sucede tantas y tantas y tantas veces entre las gentes: yo hablo en griego y tú en latín.
Vemos entre dos personas que están hablando que muchas veces mantienen conversaciones paralelas, incompatibles, distintas, yo hablo de una cosa y tú de otra, no nos entendemos, no nos comunicamos ni nada de nada, a pesar de que hablamos y hablamos.
Y sucede también que a veces en una conversación ya establecida, en una conversación ya en marcha se produce de repente una interrupción, una incompatibilidad y se desbarata la comunicación, se corta el rollo, el ambiente.
Sucede por ruido a veces, porque es difícil mantener la conversación si no te oigo ni te entiendo ni nada de nada. Pero otras sucede que no hay interés en esa conversación y la cambias y la desbaratas y fastidias la comunicación que estaba en curso.
Y sucede que en el mismo ambiente la mitad del grupo habla de una cosa y la mitad de otra distinta y una mitad está en la gloria, en el cielo y la otra está en el suelo, en el detalle fijo y único que siempre tiene.
No obstante, y como demuestra Jairo en su canción, hay veces que no importa que no nos entendamos que mantengamos esas conversaciones incompatibles, porque lo que interesa es que nada que me importe más que tenerte conmigo una vez más.
Pero aún así, a ver si conseguimos mantener la misma conversación, que no haya dos ambientes y que hablemos, siquiera un rato, de lo mismo. Un ratito nada más.

Jario, Muchachito, contribuyendo como siempre a este blog.

SALIR, BEBER, EL ROLLO DE SIEMPRE

Salir, beber, el rollo de siempre, meterme mil rayas hablar con la gente... A eso es a lo que se dedican las noches en tantos y tantos y tantos lugares. Y así es como las gentes pasan las noches, saliendo, bebiendo, metiéndose, hablando.
Como de la mayoría de estas cosas no puedo hablar por experiencia propia (Cuando hablo de algo lo he probado ya, todo el día hablando, no puedo parar) hablemos de las conversaciones que se tienen a determinadas horas de la madrugada, entre el ruido de las músicas de las discotecas y las miradas lúbricas a las muchachas hoy por hoy medio vestidas.
¿De qué se habla por las noches en las terrazas, los bares, los tránsitos de unas a otros? De lo que se puede, básicamente. De todo lo humano y lo divino en general. Nuestros temas van desde los senos turgentes (no es eso lo que decimos no vayan ustedes a pensar que fumamos en pipa y llevamos bastón), hasta los beneficios de la buena nutrición.
Y en estas conversaciones a veces subidas de tono, no por contenido sexual, sino por contenido en sí mismo, por su nivel de densidad, a veces sucede que algunos desconectan, se aburren, se impresionan ante lo que otros van diciendo o tal vez esos otros que hablan tratan de impresionar con su exhibición a los pobres que ya medio bebidos no entienden lo que se dice. No entienden o se sorprenden o se impactan ante lo dicho por otros.
Y sucede que ya envueltos por el alcohol, el contexto y qué sé yo las conversaciones suben hasta las nubes y se crecen y se entera uno de cosas y aprende tanto de cómo son los demás, el resto de los humanos.
Así que, pese a que no hago lo otro me apunto a las conversaciones de por ahí.
En otro orden de cosas Luis León Sánchez, Luisle, ganó ayer la etapa del Tour. El etapón divertidísimo de ayer del Tour de Francia. Mañana domingo y el lunes llegan los Pirineos con etapas desde las 12 de la mañana, ya sabéis qué estaré haciendo.

Salir, beber, el rollo de siempre...

LECTURAS DE VERANO. CARLOS ARRIBAS.

Carlos Arribas es el periodista que en el perióico El País escribe de esos otros deportes que a nadie parecen importarle un pito pero que han dado tanta gloria y tantas alegrías a este país. Escribe de ciclismo, de atletismo y en época de olimpiadas, que serán dentro de poco, de todo un poco.
Arribas es probablamente el mejor cronista deportivo en español. Leer una de sus crónicas es, a veces, mucho mejor que ver una etapa del Tour o del Giro o de la Vuelta. Sabe buscar puntos de vista distintos, sabe utilizar recursos que otros ni imaginan, sabe que la imaginación no está reñida con la escritura de una crónica.
Sus crónicas a veces no dicen lo que pasó. Eso a veces sólo se infiere, se supone. Pero siempre son atractivas y veraces y divertidas. Si no te gusta el ciclismo lee a Arribas, seguirá sin gustarte pero te encantará que te lo cuenten.
Durante todo el mes de Julio nos deleitará con sus “descripciones” de lo que va pasando en Francia, ese país que se paraliza cada vez que el Tour le cruza de punta a punta.
Ni Santiago Segurola ni Iñako Díaz- Guerra, cada uno en su estilo, son mejores que Arribas, que es a la crónica deportiva lo que muchos fueron a la crónica taurina: un escritor.
Es Arribas un verdadero escritor, cada una de sus crónicas es como una novelita de apenas tres columnas donde hay buenos, malos, finales tristes, finales felices, guerra, sangre, sudor y hasta héroes.
Además siempre podemos acompañar su lectura con la columna de Pedro Horrillo, el ciclista licenciado en filosofía, que en Holanda ha salido publicada en forma de libro. Dos libros completos con sus pequeños artículos: Desde mi sillín o Desde mi sillón.
Así que si queréis disfrutar este verano con un periódico, olvidaos de Cristiano Ronaldo (que vendrá al Madrid, no os preocupéis) y seguid lo que hacen Freire y compañía a través de los artículos de Carlos Arribas.
Por cierto, si os gusta, sabed que ha publicado dos libros (al menos que yo conozca) Locos por el Tour y Cumbres míticas del ciclismo.

Perico escucha a Contador en una entrevista a tres bandas con Carlos Arribas.

LECTURAS DE VERANO. SIN NOTICIAS DE GURB.

Publicada en el año 1991, cuando su autor, Eduardo Mendoza, ya había dado a la imprenta la mayor parte de su gran obra literaria, Sin noticias de Gurb es nuestro primer libro recomendado para este verano.
Eduardo Mendoza es, pese a todo, un escritor catalán. Y digo pese a todo porque parece que quiere hurtársele esa condición porque escribe, su obra novelística, en castellano.
Su obra comienza en 1975 con La verdad sobre el caso Savolta y se caracteriza siempre por una presencia fundamental del humor en su escritura. Ya sea en la historia, en los diálogos o en las descripciones de los personajes.
Puede dividirse su obra en humorística y no humorística, pero ya digo que incluso en sus novelas no humorísticas tiene arranques de una comicidad indudable, ya sea en la descripción de un personaje, así el padre de Delfina en La Ciudad de los prodigios, o incluso su nombre, Pajarito de Soto en La verdad sobre el caso Savolta.
Sin noticias de Gurb es una obra fundamentalmente humorística, en su estilo, en su tema, en su historia y hasta en su punto de vista narrativo. La historia está narrada desde la primera persona, pero es la primera persona de un diario de abordo de un extraterrestre que viaja a la Tierra en misión de explorador.
En ese viaje pierde a su compañero de viaje Gurb y toda la novela es la búsqueda de Gurb, búsqueda dificultada por el extrañamiento del mundo al que debe enfrentarse (una vez más este hecho como fuente de humor) y por la capacidad de ambos personajes para cambiar la forma.
Así la novela es una desternillante descripción de la Tierra y sus costumbres pero visto desde el inocente punto de vista de un marciano que ninguna relación tiene con nosotros.
Leedla si queréis pasar un rato divertido.
11:56. Dientes y a la cama.

Portada de la anterior edición del libro.

DESPEDIDA

En estas alturas del verano la gente se va marchando, nos va dejando, y nos deja sólo ausencia, sólo tristeza, nos deja solos. Y de entre todas las gentes, algunas ausencias duelen más, molestan más nos son más duras de asumir.
Porque me doy cuenta de que me faltas y de que te busco entre las gentes, en el ruido, pero todo es inútil.
Y resulta que el aire es apenas respirable porque ya no te encuentro.
Y como no me acostumbro a tu ausencia habrás de perdonarme si tardo aún algún tiempo en dejarte, en acostumbrarme a tu falta continua en todos los momentos y sentidos. Porque aunque ya no estás desde ayer, apenas ayer, apenas hoy, qué sé yo, la memoria esta noche repasa los recuerdos de las cosas que hice para ti y se perdieron.
Tus pasos están llenos de caminos y esos caminos te alejan, te separan, se vuelven ausencia. Y hoy son las manos las memoria, las manos mías que recuerdan o intentan recordar las tuyas.
Mientras tanto yo, solo, esperaré tu vuelta, aunque ya sabes que como yo te espero siempre no contesto a las cartas ni al teléfono y simplemente espero tu presencia junto a mí.
Y en mi ausencia te recuerdo, porque la ausencia es un cristal que no se empaña y estoy en él viendo tus ojos cuando cierro los míos. Y mi día se resume en esperar todo el día hasta que no llegas. Porque cuando me quedo solo me quedo más solo, solo por todas partes, por ti y por mí.
Y pese a que te espero siempre por qué resulta que al final eres sorpresa, por qué vienes a mi memoria y recuerdo que nunca agradeceremos, agradeceré lo bastante a tu belleza el haberme salvado una más del diluvio.
Y eso pese a que aún no te has ido y nos quedan horas, muchas horas, aún juntos y nos queda una despedida, esa despedida que quiero trasformar tanto, diciendo adiós y adiós, que nadie ya se separe en ellas, ni tú ni yo ni nadie.
Porque tras de ti quedará poco, tal vez nada, y el aire será de nuevo un inmenso abandono.
Y antes de la despedida te veo, te recuerdo y pienso, con tu sonrisa, que habrás de volver y cuando vuelvas mis ojos estarán extenuados como si en estos meses dejativos y transeúntes nunca hubieran dejado de andar para mirarte.
Y finalmente te vas y comprendo y entiendo que tu gran acto de amor era dejarme solo.

Beso de despedida.

ACUERDOS REUNIÓN DE CREATURA JUNIO 2008

Ayer día 7 de Julio, San Fermín a Pamplona hay que venir, se celebró una nueva reunión de Creatura en la que una vez más hubo sonadas ausencias, ¿verdad?
Los acuerdos tomados por nosotros mismo y que hago aquí públicos para así hacer escarnio del que no los cumpliera son:
Para el próximo número: Portada: Gabi; Editorial: Ramón; Establecimiento: Noemí / Las Cadenas; Contra: Leticia.
La fecha de entrega de los últimos artículos que por razones diversas y abstrusas aún no han sido entregados es el viernes 11 de Junio.
Si ese plazo no pudiera cumplirse, la venganza, la maldición y el oprobio caerá sobre la cabeza del articulista, pero le puede enviar su artículo a Leticia spectronia@hotmail.com.
Se celebrará una votación vía correo electrónico para saber si definitivamente nuestra sede está en el Agujero de Wally o no. Estad atentos a los correos de Julio.
La próxima reunión tendrá lugar el día 4 de Agosto a las 21 en el Maluca.
Estad atentos a Noemí por si precisa alguna cosa en el cuenta cuentos que está montando.
Poneos en contacto con el Largo (incluso Largo manda un correo con tu dirección y esas cosas que necesitas) que está preparando la página web y todos pasamos de él.
Calendario de participación en el blog digital.
Ruegos y preguntas, ideas varias, cervezas y más cervezas.
El verano será largo y duro, así que cuanto antes tengáis las cosas para el Creatura antes os podréis ir a la playa y olvidaros de nosotros.

NADAL, VAMOS CAMPEÓN

Ayer, después de siete horas de partido y casi cinco de juego, Rafael Nadal se hizo finalmente con el trofeo de tenis más antiguo y tal vez prestigioso del mundo, el de Wimbledon.
Hacía 42 años que ningún tenista español conseguía este título, es decir, que Rafa ha vuelto a color las imágenes en blanco y negro que del triunfo de Santana teníamos. En este tiempo muchos los han intentado y sólo Rafa ha podido. Bien es cierto que ha sido a la tercera, pero no sabemos aún cuántos más podrá ganar este animal de 22 años.
En este tiempo sólo Conchita Martínez había conseguido un triunfo en Wimbledon y lo hizo ante la mejor tenista de los últimos años Sttefi Graff. La mejor y la que tenía las piernas más bonitas.
Desgraciadamente la celebración de los españoles no ha estado a la altura de lo conseguido, nadie se bañó en las fuentes, nadie salió con el coche a pitar, ni las banderas de España (que aún ondean en los balcones) fueron paseadas por todas partes cual victoria militar. Y esto es muy injusto. ¿Por qué Nadal es menos que la Selección Española de Fútbol?
En fin, amigos, que Rafa es un monstruo (o lo parece) y la afición española es una tarada. Cuando a Javier Marías gane el Nobel yo estaré en la fuente, ondeando la bandera y recitando a voz en grito largos párrafos de sus novelas: “No he querido saber y he sabido...”

Rafa levanta la copa.

DOBLE SENTIDO

Dice Umbral en uno de sus libros de memorias literarias, no recuerdo ahora en cual y me da un poco de pereza mirarlo la verdad, que en la amistad siempre hay uno que da más que el otro, uno que siempre llama, que siempre escribe y el otro es algo así como el sujeto paciente de esa amistad. Que uno trabaja más y el otro deja que la amistad fluya.
Viene esto a cuenta de las cartas que cambiaron (multitud de cartas reunidas todas en un volumen de cuyo nombre tampoco puedo acordarme) Pedro Salinas y Jorge Guillén. Es curioso como Salinas le envía cartas y cartas y cartas a Guillén que contesta de vez en cuando con una. Y otra curiosidad es que después de mucho tiempo conociéndose y escribiéndose es al menos a los dos años cuando Salinas cree que tal vez ya deberían tutearse.
Así funcionan muchas relaciones, no sólo de amistad, donde uno siempre llama, siempre busca, siempre trabaja más y es el otro que es sujeto paciente de esa relación. Son esas personas a las que siempre hay que llamar, pero cuando las llamas te contestan con gusto.
Intuyo que esto es cierto, que las relaciones funcionan así, pero parece evidente también que existen unas relaciones de mutuo compromiso, donde el aporte es similar, donde la circulación de información y cariño y apoyo y amor y lo qué sea es bidireccional, va en ambas direcciones de una forma similar.
Y son relaciones muy divertidas las dos, las de buscar, las de que te busquen y las otras, las de mutuo acuerdo y mutuo compromiso. Porque tal vez en la variedad esté el gusto y si tienes varias de diversas maneras mejor lo pasarás.
Y como me estoy liando y no estoy diciendo lo que quiero y estoy hasta aburriéndome a mí mismo, termino aquí con este tema.
Como ya advertimos ayer en el Tour de Francia hay un montón de grandes ciclistas españoles. De hecho uno de los que ayer nombramos Alejandro Valderde, ganó ayer la etapa y con ello se enfundó el maillot amarillo, esperemos que también Freire y Samuel Sánchez y todos los ciclistas españoles nos vayan dando alegrías.

Carretera de doble sentido, como las relaciones.

OTRO LENGUAJE

Hay muchos lenguajes, incluso hay lenguajes que están dentro del lenguaje. Lenguajes que sólo entendidos por unos pocos, por dos o tres individuos que pertenecen a un grupo, a una tribu, a un indivisible y personal conjunto de personas.
Del que vamos a hablar hoy es de un lenguaje que se muestra dentro del propio lenguaje, de “ese otro lenguaje lateral y subversivo (...) tú sabes como te digo te quiero cuando en realidad te estoy diciendo ¿sabes manejar?”. En palabras de Jaime Sabines.
De lo que hablo es de ese concepto que en semántica se conoce como inferencia, es decir, el significado que extraemos de una frase, no el literal y cierto y conciso, que muchas veces coincide, si no de ese otro que manejamos sin que esté explicitado sin que tenga que ser dicho realmente.
Así funciona gran parte del lenguaje literario. El significado de una obra viene muchas veces tras un cálculo de posibilidades, tras el descarte de ese significado recto y correcto y la asunción de ese otro lenguaje, de ese otro significado que sólo es así para algunos.
Sucede que las metáforas de algunos poemas, la poesía vanguardista, las obras humorísticas, suponen por parte del receptor un esfuerzo de interpretación para conocer su significado. Y así se sustenta el juego de la literatura ¿Qué te estoy queriendo decir, amigo lector?
Pero también en la vida real, hay quienes nos entienden sin que les digamos realmente lo que tenemos que decirles. O los que se entienden con una mirada, con medio gesto. Porque ese es el otro lenguaje.
Por otra parte también sucede que algunos, tímidos, inseguros, vergonzosos no pueden o no saben decir lo que realmente quieren decir y cuentan cosas relacionadas, que tienen que ver, que se parecen, que de una manera tangencial o representativa es esa que se quiere decir. Y esa es tan difícil de interpretar si no está sobre aviso que la comunicación acaba siendo, como tantas veces, un fracaso.
Y no me negaréis que es bonito que alguien os entienda. Sea en ese otro lenguaje lateral o en el claro y directo.
En otro orden de cosas hoy comienza el Tour de Francia. No está Contador, pero estaremos atentos a Valverde, Freire y Samuel Sánchez, veréis como nos dan alegrías.

Jaime Sabines

LA FICCIÓN COMO MATERIA VIVIBLE

Demos la vuelta al post de ayer. Decíamos que de la realidad se puede sacar fácilmente no sólo una novela sino toda una obra literaria. Hablemos ahora de como la ficción se puede convertir, sin una pretensión real por parte del que vive, en una realidad más posible y vivible que la propia realidad.
Como todos sabemos Oscar Wilde hizo famosa esa frase que decía: “La realidad imita al arte” y de eso quiero hablar básicamente, de como la realidad se convierte en ficción ya conocida ante nuestros ojos.
No sé si a vosotros también os sucede que ante un hecho de vuestra cotidianidad, de vuestra vida os acordáis rápidamente de un hecho de que ya habéis vivido en la ficción.
Así sucede cuando de repente ante una situación nos acordamos de aquella película que un día vimos. O cuando queremos recrear un beso de esa misma película (con resultado, digamos, incierto). Y se nos activan los recuerdos y pensamos en como eso ya lo hemos visto y como era distinto en la ficción, más perfecto, más limpio incluso.
Podemos vivir un amor de años y años como si de un amor de comedia romántica se tratara (sin saber que el amor de las comedias románticas sólo sirve para las comedias románticas, claro está) o vivirlo como un personaje del amor cortés (sin saber que por supuesto el amor cortés no sirve ni en la ficción, claro está).
Y están esas frases, esos parlamentos de obras o películas o series, o trozos de canciones o de poemas o de novelas que se nos vienen a la mente cuando alguien nos cuenta algo. Así se va haciendo real la ficción, a base de mezclarse y ligarse y no separarse de la realidad y de perder la consciencia de qué paso y qué no (¿Te he dicho alguna vez que recuerdo las cosas para luego contártelas o sólo lo leí en aquella novela? Son tus besos, camarera, besos de mar, porque besas como si fueras a comerme.)
Y por un rato podemos vivir como si realmente estuviéramos en ese mundo perfecto de la ficción, en ese mundo acatado y con reglas concretas y estrictas. (Todo es confuso menos tu vientre, ¿Es que vivimos las cosas sólo para recordarlas? Cuando tú apareciste penaba yo en la más oscura cueva, braceando sin aire y sin salida.)
Y os digo que es un gusto vivir ese poco de mundo ficticio en la realidad. Y que no soy al único que le pasa: “Si tú estás tan guapa y yo estoy tan feo, contigo mi vida parece un tebeo.”

Oscar Wilde

LA REALIDAD COMO MATERIA NOVELABLE

Se pueden hacer dos cosas: usar la vida como materia novelable o ver como el arte modela la vida.
La gran capacidad narrativa, dramática, poética, humorística y demás de la vida es indudable. Sólo hay que sentarse un rato a escuchar a alguien: nos hará narraciones, descripciones, utilizará el estilo indirecto para contarnos diálogos...
Y no sólo en la forma, la vida misma tiene un componente artístico (desde ahora diremos solamente literario) innegable. Observar la vida es descubrir un poco la novela que guardan las personas que conocemos. Y que muchas veces ellas mismas cuentan. Además tiene ese componente espectacular que tanto gusta en determinado tipo de novela donde de repente y tras páginas y páginas de aburridas descripciones se van juntando los hechos, las acciones trascendentales.
Fijaos bien como esto es así. Y quien dice novela dice poesía, dice teatro, dice humor, dice sátira, dice farsa, dice esperpento. La vida es magnífica y ridícula por partes iguales.
De esto ya se dieron cuenta los escritores realistas y naturalistas del XIX. Balzac, Zola, Galdós, Clarín,... Ellos cuentan la vida que vieron, apenas la retocan, la transforman. Ven en la realidad el arte más cierto y claro y de ella tratan de extraer lo más destacado, la más cierto que será finalmente lo más artístico. Por eso hoy recomendamos esta literatura realista del XIX, de estos o de otros muchos más autores, porque nos ayudarán a desentrañar la vida, que por si no lo sabéis, es esto que vivimos.
Y mañana le damos la vuelta a esto.

Benito Pérez Galdós visto por Sorolla.

SEMANA DE LA JUVENTUD

En el día de ayer martes 1 de Julio dio comienzo la Semana Joven de Illescas, promovido y organizado por el Centro Joven de esta nuestra localidad.
Del 1 al 6 de Julio los chicos del Centro Joven nos deleitarán con una amplia batería de actividades para todos, jóvenes o menos jóvenes.
Señalemos aquí algunos de los más importantes (el que esté interesado en ver el programa completo que acuda al Centro Joven en el Nuevo Centro Cultural de Illescas o que busque en esta misma página el enlace correspondiente al blog o la página web del Centro).
Hoy día 2 en el Centro Cultural, entrada por la Plaza del Corralón, se proyectarán los mejores anuncios publicitarios.
Mañana jueves día 3 tendremos un torneo de ajedrez, en la Casa de la Cultura junto al parque, el inicio oficial de esta Semana Joven. Ya por la noche el Pasaje del Terror producido y ejecutado por nuestros amigos de la Rana Roja y para finalizar la noche conciertos y espectáculos de luz y sonido.
El viernes día 4 tendremos un especial Noche Celta con conciertos, mercado alternativo, monólogos y más y más y más cosas que será viernes...
El sábado día 5 empezados con juegos de roll y un torneo de Magic y se continuará con una especial Noche Hip-Hop con conciertos de grupos alguno de ellos locales e incluso una batalla de gallos (yo voy siempre con el que tiene la cresta más pequeña).
El domingo día 6 se clausurará la Semana Joven con espectáculos circenses durante toda la jornada.
Bien por los chicos del Centro Joven que quieren hacernos disfrutar de este largo y cálido y duro verano que nos espera.

ASIGNATURA PENDIENTE

Asignatura Pendiente es el título de una de las más famosas películas de José Luis Garci. Cineasta vilipendiado por la modernidad, tachado de aburrido y conservador (facha, por la mayoría) son estos adjetivos un tanto incomprensibles cuando se echa un ojo a su filmografía.

Si bien el verano es largo y tendremos tiempo de hablar más por extenso de Garci, quede claro que ha hecho algunas de las mejores películas españolas de los últimos treinta años. Sé que esta opinión no es popular ni políticamente correcta pero es así.

Asignatura Pendiente, de 1977, nos cuenta el amor reencontrado de un hombre y una mujer que si bien se conocían desde adolescentes y desde entonces se han amado no han podido llevar a cabo ese amor por diversas circunstancias. Y el tiempo se ocupa de separarlos y de que sus vidas se reestructuren con maridos, mujeres e hijos.

Pese a ello, se encuentran años después y reanudan su historia de amor, pudiendo al final llegar a amarse (en el sentido más amplio de la palabra) y llevar a término su relación.

La película tiene la estructura de una comedia romántica, pero bien escrita y dirigida, con diálogos estupendos y situaciones bastante más reales que las típicas de comedia romántica. Además se va colando por la narración un trasfondo triste que nos lleva al final de la película.

Y dicho esto, ¿quién no tiene una Asignatura Pendiente? ¿A quién no le ha pasado eso mismo de la película? El tener a alguien ahí, que siempre te ha gustado, al que siempre has sentido como posible y deseable, alguien con quien quisiste estar pero las circunstancias de la vida te lo impidieron. Y así durante cuatro, doce o siete años.

¿Y quién sería capaz de resistir esa tentación de hacer posible esa Asignatura, de aprobarla y probarla definitivamente quitándose de una vez esa idea de la cabeza, ese capricho de los dedos?
Y ¿Quién es el afortunado que ha podido aprobar esa Asignatura Pendiente?

Ved pues como el cine de Garci tiene ese algo de intemporal, de humano que nos llega a todos que con todos se identifica. Aprobemos o no nuestras Asignaturas Pendientes echémosle un ojo a la película de Garci, porque ellos al menos lo consiguieron.

Cartel de la película